La vida fugaz

Había sobrevivido a tantos días que se solapaban, conectados fuera de esa consciencia que nota el paso del tiempo, simplemente se sucedían sin que el pudiese saber en que mes había caído o que año había dejado atrás. Se despertó un minuto después de haber pasado por ese coma profundo que lo había mantenido tres lustros en una habitación de hospital, sin probar una gota de alcohol.

Se seguía imaginando fuera del local, abrazado a la niebla que anula los sentidos, pensando en la próxima copa mientras se decía demasiado sobrio. Le atrapaba la oscuridad de no poder mover los parpados, la rigidez de un cuerpo que se había dejado involuntario en una habitación estrecha. Notaba su aliento seco topando con el techo bajo. Su estómago rugía hambre de vida y entonces comprendió que solo anhelas lo que no tienes. Había brindado por todos los borrachuzos desaparecidos, había enterrado a todos y cada uno de lo miembros de su cuadrilla y ya no quedaba nadie para llorarle.

Le abrigaba una fría soledad mientras se consolaba creyendo que había escogido su forma de derrota. No podía estar seguro de nada, poca vida le había pasado ante sus ojos y nada podía recordar de los fragmentos que le faltaban. Pensó en gritar que aun estaba vivo, que le trajesen un par de botellas para aguantar bajo tierra, pero decidió que ya era tarde. Las paladas caían sobre la tapa arañando elegante madera. Se preguntó que perdería antes la conciencia o la razón que ya no poseía.

LaRataGris.

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