Era nadie. Se había fundido hasta ser paisaje. Con sus movimientos maquinales. Hasta el descanso era rutinario y frío, carente de significado.
-¿Jugaras hoy conmigo ? – Le dijo el pequeño a destiempo.
– No hemos programado esta diversión. En tres horas tal vez, – repasó la agenda – tengo un hueco.
– Nadie te necesitará en el infinito. La eternidad puede ser una carga pesada.
-Yo soy nadie- dijo extraño de tanta normalidad.
LaRataGris.
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Escrito por laratagris
Llegó años cincuenta: el traje desordenado de noche y los colores equivocados. Apareció un siglo tarde; con el aliento apestando a cementerio, con el ego intacto de ceguera. Sordo a lo que no era su propia respiración entrecortada.
-¿iPor qué!?- gruñó exigiendo veneración- ¿ipor qué habéis cambiado sin mi permiso!?- Gritó desde otra época mientras, el ruido, seguía sonando demasiado actual.
laRataGris
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