La ficción permeó en la realidad, convirtiéndose en algo tan palpable como lo era el mundo físico. La mentira de boca en boca.
He oído. Me han dicho, incluso, he visto; sin asumir que todo era el gris humo de lo ilusorio.
Algunos recreaban pasajes enteros del libro. Los acercaban al pueblo que no dejaba de maravillarse con los hechos y la palabra.
¡Qué la gente del mundo entero sean creyentes! ¡Nada ha de estar prohibido para alcanzar el éxtasis! ¡La felicidad!
cree o si no…
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Escrito por laratagris
Personaje genérico uno. Podría ser dos, podría ser tres; escoge un número y lo será con su sonrisa boba y conversaciones a ningún lugar.
Adscrito a las modas, a todas. Con cualquier ideología que no le exija demasiado, capaz de todo, bueno para nada.
Sin personalidad, sin habilidades, sin historia; dispuesto sin preparación, con un sombrerito y zapatos a juego que lo hacen único.
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Abrir y cerrar los ojos. Un segundo, un acto instintivo que repites una y otra vez: abres, cierras, abres, cierras…
Un día decidiste alargarlo: cierras uno, dos, abres; respiras y un poco más: cierras, uno, dos, tres, cuatro; tomas aire, abres.
Cierras media hora primero, una después, dos, tres y, finalmente, un día entero sin ver nada. Respiras, ecuchas, sientes y pasan dos días, una semana ciego, paladeando la vida. Aprendes a comportarte en todos los sitios nuevos. Abres, cierras y no regresas.
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Hace tiempo sintió que la ciudad era su amiga.
Cuando Hombre-Lobo paseaba sin rumbo siempre llevaba una botella de agua porque la ciudad enemiga había cerrado sus fuentes.
Vigilaba para no tropezar; con el rostro escondido para no ser confundido con amigo o antagonista.
Durante su camino gruñia demasiado, aceleraba el paso y si podía no detenerse no se detenía.
No siempre llegaba donde quería, no le gustaba ir donde tocaba, hacía acto de presencia y regresaba derrotado por el camino de las obligaciones.
Ya nada le parecía divertido, ya no le aullaba a la luna.
Caminaba para recuperarse incluso aunque fuese demasiado tarde.
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Vivía tras la seda de unas cortinas de miel. Dormitando mientras sus lacayos paseaban frente a su ilustrísima majestad; en un desfile complaciente, reverencial, inhumano.
De tanto en tanto abría los ojos, se maravillaba de sus inferiores. Pensaba: que despreciables y sintéticos parecen.
– Acércate- ordenaba-. Encended, jugad la luz del gran sol-. Se mostraba caprichoso-. Reid, llorad. Fingid hasta que todo sea cierto.
Y el pueblo debía ser complaciente, no rebelarse, no pensar o el rey se levantaría de detrás de su cortina de miel.
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Gran inauguración, el cartel no añadía nada más. Bajo su sombra una puerta estrecha y oscura. El portero, de aspecto dudoso, saludaba a los escasos visitantes.
-Quizá esta noche lleguen más criaturas- dijo la araña -. La nocturnidad siempre invita a recorrer las calles silenciosas.
-Cállate- le gritó el hombre -. A nadie le importa el privilegio de las hadas. Su fulgor se apagará sin más.
-Y, cuando ya no quemen al paladar, nos las comeremos- se relamió saboreando su carne tierna entre los quelíceros.
Esperaron por tres noches hasta ver como dentro caían sin que nadie viniese a salvarlas. Esperaron por cuatro días más y al final de la semana se sintieron seguros de poder hacer con las hadas lo que quisieran.
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Bajó del cielo rodeada de invisibilidad e intenciones. Alzó los brazos y habló para los humanos-. Os he traído el fuego que nace del mismo corazón del sol-. Pero poco dura la maravilla cuando todos teníamos una llama artificial y una vida por continuar.
Regresó en el mismo silencio que había llegado, sabiéndose una diosa innecesaria. Mientras las hormigas pudiésen generar sus propias maravillas no necesitarían mitos y leyendas.
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Ya no distinguiamos el día de la noche. La ciudad se había sumido en la oscuridad absoluta de sus malos humos; un escudo contra los rayos del sol y las estrellas.
La negrura devoraba la luz de nuestros pensamientos. Nos volvía cenicientos, arrastrados de pies y manos.
En general parecíamos actuar igual que antes, con la misma eficiencia, idéntica actitud;
pero, por mucho que repitieron las mismas palabras una y otra vez, no era lo mismo.
La cabeza se nos marchitaba triste y desolada.
El futuro era gris, las arengas negras, ya no había clavos ardiendo a los que agarrarse y, aún así, continuábamos vivos en la ciudad oscura.
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Sopló los dados, rezó y los lanzó con la violencia del desespero.
– Doble seis, doble seis – lloraba la ficha sobre el tablero mientras intuía el resultado por la cara del jugador.
– No te agobies, Roja – intentó calmarla Verde-. Es solo un juego.
-iCallate, Verde!- gritó sin mirarla-. iYo soy la que está perdiendo!
– La diversión la hemos perdido todas – Dijo Amarilla con desgana
– ¡Amarilla!- Más roja de cólera que nunca-. i Déjate de putos tópicos! ¡Nos jugamos la vida!
– No es verdad – volvió Verde-. Morir es regresar a la casilla de salida, volvemos a empezar.
-Las mismas torturas una y otra vez. Con suerte se cansan y nos devuelven a la caja, hasta la próxima partida – dijo Amarilla resignada-. Seremos peones del juego hasta que nos unamos contra él y dejamos de luchar por ser el primero en esta carrera sin sentido.
– Doble seis- grita Roja emocionada. – Adiós, perdedoras.
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El señor Mustélido, de ojos vivos y sagaces cuando era joven, se había embelesado con los placeres inmediatos; se le había nublado la mirada y el juicio.
Trabajaba para llenarse de niebla, caminando siempre por un laberinto desconocido que le arrastraba irremediablemente al mismo callejón sin salida.
-¿Dónde Vas Mustélido? – y él gruñía una respuesta ininteligible, sonreía sin saber porqué y continuaba atrapado, perdido.
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