Jugar con la imaginación
28 abril 2008Su vida en los osos del metro
27 abril 2008Al principio no me fijé demasiado. Recuerdo que me hicieron gracia unas cabezas de oso, aunque quizá fueran osas, pintarrajeadas con spray negro por todas la paredes de la ciudad. S. Oso firmaba su autor, no entraré en si la firma sugería el género, yo lo imaginé hombre por todos estos años de educacion sexista.
Poco a poco fueron extendiéndose del extrarradio al centro, de una forma discreta, como si la casualidad fuera el motivo de su dibujante. Manchaban la monocromía habitual con colores cada vez más chillones, que impedían ignorarlos. Primero fue un marrón parduzco que se intensificó al rojo más hiriente. Estridentes verdes, y luego amarillos que parecían pedir que los mirase.
E igual que llegaron, en silencio, los borraron. Recubriéndolos con grises, apagaron la obra y abrieron la veda de caza. No quedó un solo animal, ni en el rincón más insospechado. Solamente el artista, también autodenominado oso, sobrevivió a la cruenta cacería. Tuvo suerte de que no le encontrasen, aunque es relativa cuando condenan tu trazo al mayor de los ostracismos.
En ese olvido, unicamente, podía ver la resistencia de restos esparcidos. Un ojo, una nariz que husmeaba entre los cadáveres masacrados. Hace nada descubrí unas pegatinas en las puertas de los metros. Sólo visibles cuando alguien las abre. Lo que no reconocí al principio, eran unos osos más angulados. Llenos de matices en su mirada. Uno se diría colocado, sorprendido, feliz, extrañado,.. y casi todos tristes por verse recluidos en el pequeño espacio del papel, o eso imaginé. Volvieron a multiplicarse, recordaron las paredes y fueron creciendo más y más en el colectivo de la gente.
Mostraban a un solitario, una familia feliz. osos albañiles cosntruyendo las paredes sobre las que los habían pintado, osos contra la guerra, enfrentándose a los gobiernos y a favor de la libertad. Cada vez más politizados sin que ningún partido los pudiese utilizar. Nadie sabe en qué se convertirán, ni el pintor conoce su futuro. Únicamente sabemos que alegran el paisaje, nos hacen pensar y a pesar de ser perseguidos sobrevivirán porque ya forma parte de la ciudad. Su autor vive en los dibujos del metro.
LaRataGris
Huyendo a los cuentos de hadas
25 abril 2008Dada Yourself
23 abril 2008Ayer decidí hacer un muñeco. Con caucho de eva para el cuerpo y una bola de corcho inmensa para el ojo que sera la cara. Dibujare su rostro con las pinturas que tengo para tela y le llamare Dada.
Dada uno, Dada dos, Dada tres,…
Ninguno de mis intentos parece querer quedar bien. Los prototipos se apilan en mi mesa de trabajo mientras no dejo de pensar en como podría hacerlo. Pinto su torso para luego recortar el patron y ver que no cuadra con el resto cuando intento montarlo. Así que busco por internet, alguna página donde te explique como hacerlo. Copio las formas que me marcan, calco cada arista, cada pliegue del esquema de la web y cuando voy a coserlo como me indican me doy cuenta de que no es tan sencillo. Pincho mis dedos aquí y allí, sangro hasta que ya estoy demasiado cansado
Dada veintiseis, Dada ventisiete, ventiocho,…
En una tienda de manualidades me aconsejan que empiece por algo más sencillo. Compro una cartulina sobre la que ya hay dibujado un muñequito. Es solo recortarlo y disfrutar la obra tras utilizar un poco de pegamento. Se me pegan las manos, me arranco la piel que no habia despellejado ya con la aguja. Me desanimo pero no lo suficiente.
Cuarenta, cuarenta y uno, …
Solo tengo que pintar el que he comprado. No es la figura que quería pero para empezar ya me va bien. Las sombras son las que mayor problema me dan, son como manchurrones sobre las grandes masas de color. El estress acumulado, la impaciencia por todo lo que no consigo.
Sesenta, y uno y ciento doce…
Pinturas nuevas. Doscientos hasta que finalmente cuatrocientos ventitres. Muñecos zombies observan mi Dada comprado. Perfecto, prefabricado. Diferente a mi idea inicial pero mejor de lo que me hubiese quedado a mi, hecho con la tecnica más sencilla, pedirle al dependiente que te lo envuelva para regalo. Dada Yourself. Lo ponen tan sencilo que o te conformas o te desanimas intentandolo.
LaRataGris. D.i.y.
Rinoplastia a muerte
19 abril 2008
La muerte es algo terrible.-Piensa Mateo- Cuerpos marchitos por el dolor, retorcidos de impotencia, solo la extrema delgadez que consiguen justifica tal sufrimiento. Los cuadros que la representan de una plasticidad terrible, una belleza insufrible.
El ya esta acostumbrado a caminar entre los muertos. No gira la cabeza como al principio, pasea entre los edificios caidos, buscando el paraje más alentador, donde los restos han quedado menos calcinados por las bombas y el rictus es el más natural posible. Cuando lo encuentra, el artista, llama a su equipo.
Llegan las ambulancias, supuestas portadoras de esperanzas, que se detienen donde ya no queda un halito de vida.- Sera un trabajo duro- les explica a sus hombres y mujeres- Lo primero sera retirar los cadaveres inservibles. Dejad cinco como mucho, que no parezca que muere demasiada gente.
El se dedica a revisar la limpieza, toma apuntes de la escena que quiere crear, la compara con grandes batallas documentadas, busca que es lo que espera ver su público para no defraudarles, orienta y finalmente comienza la reconstrucción. Su principal preocupación son las caras, expresión del horror, en lo que primero se fijan lxs espectadorxs. Maquillan el terror con novedosas tecnicas quirurjicas. Recuperar alguna nariz perdida por el camino, dibujar placer en rostro desencajados, que la gente vea que murieron felices por la causa.
Más tarde el cuerpo propiamente dicho, darle una postura más agradable a los ojos de la gente. Guardarle las tripas en la caja torácica, lo que sobra tirarlo bien lejos de la idílica escena. Algún que otro aumento de mamas, que se multiplique la belleza en las mentes depravadas, que se distraigan los sentidos para no percibir los fallos. Se cosen los miembros amputados y finalmente se les vuelve a vestir, no con los jirones de su ropa, algo más adecuado para una película de sobremesa donde todo tiene que acabar bien.
Cuando llega el general, de mirada estudiadamente afable, voz serena y tranquilizadora, todo esta listo para la foto. Lleva a su própio cámara y un guión perfectamente estudiado.- Hemos vencido- comienza todos sus shows dirigiendose al objetivo, sabiendo que millones de personas estan atentas a sus palabras- lamentablemente ha habido algunos daños colaterales- y la cámara hace un barrido sobre el cuadro que el cirujano cincelo con su bisturi- Esto nos entristece tanto como al que más.- agacha la cabeza entristecida como parte de su actuación- Nunca debio ocurrir.Aunque podemos enorgullecernos de la sonrisa en sus caras. Murieron contentos, sabiendo que el fin al que aspiraban elimino todo dolor que pudieron sentir.- En ese momento, siempre saca un primer plano que alivie el alma de los telespectadores por ni tan siquiera protestar por la masacre. El buen maquillaje les hace olvidar que cualquier muerte es terrible y no debería haber justificación para ella.
LaRataGris.

Escrito por laratagris 













