Empezaba a hacer frío en el reino. Hasta donde alcanzaba la vista las nieves lo habían conquistado todo.
Su majestad, Filoberto I el Mediano, estaba harto.
– ¡ Necesitamos un imperio!- les gritó a sus generales mientras apretaba las mantas con las que siempre caminaba-. Que siempre nos pertenezca algún punto de la tierra al que le toque la luz del sol.
-Pero señor, – Dijo Ra’CN, el más viejo de sus hombres – todo lo conocido ya nos pertenece. Son los ciclos temporales los que nos arrastran a este frío absoluto.
-Pues que lo cambien-. Contestó enérgico.
– Sire- dijo Ra‘CN- Nosotros no dominamos el tiempo.
– Entonces eso nos falta, que conquisten el tiempo para mí.
Y como al rey siempre se le da la razón, se levantaron ejércitos que salieron en dirección quién sabe dónde, dispuestos a conquistar el tiempo o a no regresar.
Vivía tras la seda de unas cortinas de miel. Dormitando mientras sus lacayos paseaban frente a su ilustrísima majestad; en un desfile complaciente, reverencial, inhumano.
De tanto en tanto abría los ojos, se maravillaba de sus inferiores. Pensaba: que despreciables y sintéticos parecen.
– Acércate- ordenaba-. Encended, jugad la luz del gran sol-. Se mostraba caprichoso-. Reid, llorad. Fingid hasta que todo sea cierto.
Y el pueblo debía ser complaciente, no rebelarse, no pensar o el rey se levantaría de detrás de su cortina de miel.
Hacía tiempo que el rey no recibía a nadie. Pasaba día y noche jugando en la soledad absoluta de su cuarto. Solo permitía que llamasen tres veces a su puerta; un golpe cada vez. Escuchaba el «toc” y esperaba diez minutos antes de abrir y encontrar desayuno , comida o cena en bandeja de plata.
Comía y dejaba los restos del otro lado, sin ningún contacto con sus subditos.
Preso de lujos por decisión, no quería ni necesitaba salir. Era el rey solitario, le debían obediencia y el mundo tenía que girar en la dirección que había escogido aunque, siempre, lloraba su aislamiento.
Mi alma lejos y los pies encogidos. País de caricias solo eres un recuerdo del que me arrancan como una mala hierba. Busco otros jardines llenos de fragancias, otras arrugas en este desarraigo sin fecha de final.
Me pliego a cualquier complicidad, me finjo lleno y lo doy todo para que las flores sigan creciendo a mi alrededor.
Jardineros del rey se aprovechan de mi falta de suelo y yo… dejo que se aprovechen porque nadie viene a regarme, porque estoy demasiado débil como para hacerlo solo.
La guerra comenzó como cae un grano de arena en el reloj de la vida. Una estampida en un campo de minas; tren sin freno, en línea recta, dispuesto a descarrilar en la ultima estación. Un susurro y todo cambia.
Según calculo morirían los necesarios, ni uno más ni uno menos; suficientes para declarar la victoria sin lugar para la duda.
Finalmente ganó el rey de la nada, perdió la gente. Un vencedor y millones de muertos.
Escrito por laratagris 
LaRataGris 