Ya tu sables
11 diciembre 2020Poco hecho
8 diciembre 2020-Su sabor, monseñor, es delicado como una fragancia. Lleno de los matices de la especie, tierno de juventud.
El prelado humedeció sus finos labios con una lengua gorda y morada de sapo. Palmeando su enorme panza se dijo:
-No has de comer niños. Nunca están lo suficientemente hechos.
Si le importó su parte racional no dio muestras. Sazono la jugosa carne y le hinco el diente esperando que nadie échese en falta la suave y tersa piel del crio.
Un grito con cada cuchillada
-Me gusta poco hecha- le contestó a su conciencia.
-Te gustan los problemas- le recrimino su yo interior mientras retiraba los cubiertos.
El servicio fue impecable nadie notaría su ultima cena. Para el mundo estaba en ayunas, no habría más banquetes, no en los próximos días.
LaRataGris
Historia inventada de la revolución
1 diciembre 2020El tres de enero de mil veinticuatro, sin que nadie pudiese entenderlo, cambio el paradigma.
La vida, comprendida como tal, viró y un cometa anunció la buena nueva.
Isaac regresaba a casa, cerca de la posada de los cuatro vientos, cuando un creyente le versó en las ventajas del orden restablecido. Complacido con los palabras abandono sus viejas costumbres en una cuneta y consagró el resto de su existencia a fingir amor y libertad.
Todo parecía funcionar bien hasta que, entrados en el siglo XII, Esteban el hereje quiso desestabilizar los cimientos de la joven iglesia pentaciclomoral. Aparentemente sin éxito. Apresado y purificado por el fuego, el movimiento falló estrepitosamente. Fue desapareciendo hasta que su nombre solo fue una nota a pie de página y una estatua de un señor sentado en un banco, con la siguiente leyenda:
«Este banco está ocupado por un hereje y su Judas. El Judas no tiene perdida y del hereje, el nombre, ha sido pronunciado».
-Los cambios cuestan- Siglo XXI, recita el pequeño al habérselo escuchado varias veces a su padre-, hay revoluciones que fallan, que no ves, pero al menos permiten reflexionar… si quieres, aunque casi siempre prefieren quedarse con la tontería.
LaRataGris
Poesía trivial
9 noviembre 2020No hay nada peor para el poeta que verse encadenado a las palabras del hambre, cuando le exigen rectificar una rima y fingir un pensamiento que no le pertenece.
-Vigila cada paso, la dirección y el viento de libertad que escoges- le susurra Pepito Grillo con la fría hoja de una navaja acariciando su gaznate.
-Cuando eres parte de nuestra solvente familia- le recuerda el pragmático empresario- las apariencias lo son todo.
Y el asiente disimulando tristeza, simulando ardor por la pira funeraria.
– Ojala – quiere autoengañarse- resurja renacido como el ave Fenix.
Echa de menos su reclusión voluntaria, no quiere la prisión de un trabajo rimando tarjetas de cumpleaños y eventos varios. Prefiere el cálido frío de su casa, las voces melosas del hogar. Solo se siente un poeta fingiendo amor para que los enamorados compren colores y otros mentiras con las que amar, amad, más allá de lo que el querer permite.
Y finge y sonríe de verdad, esperando que esta vez el fuego no duela.
LaRataGris

Escrito por laratagris 


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