Degeneraciones
11 abril 2024
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Escrito por laratagris
Escrito en sangre
8 abril 2024La pared quedó como un recordatorio de todo lo que había pasado. Incluso aunque los asesinos se encargasen de que alguien limpiase la sangre, el muro se alzaba imponente a ojos de los silenciosos ciudadanos.
Nadie se atrevía a hablar frente a aquel paredón pero, los pensamientos, volaban libres. Había miradas esquivas con la realidad que sólo hacían inevitable que el resto de ojos acabasen en el rincón que las primeras evitaban.
No importaba aquella verdad de gritos silenciosos, los represores no iban a detenerla para que su memoria evitase un estallido del pueblo.
Un pelotón de fusilamiento mató a sangre fría, acalló con disparos el ruido de la revolución. -El pueblo quiere paz, no libertad – sentenció el poder pensando que el miedo no dejaría a nadie responder. No entendía que en sangre se escribe el miedo pero, también, señala otro camino.
LaRataGris
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Analfabeto digital
4 abril 2024
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La medida del traje
1 abril 2024Una noche más juntó en un cesto de mimbre los restos de viva que había podido recuperar. Parecía la frágil piel de una serpiente tras varios días al sol. Pasó sus manos desnudas, intentando recordar como se había hecho cada herida, como se había caído y si se había levantado o se había quedado tumbada allí, muerta.
Con cada noche que pasaba su traje era más pequeño. Los retales que quedaban para coser eran casi ridículos; como si la antivida fuera comiéndose sus momentos más felices, como si necesitase recargarse de algo que no podía. Cogió parte de los vicios que había acumulado.
Antes, siempre antes, dormía bien con una pequeña dosis pero, con su traje tres tallas menos, comido por las polillas de la tristeza… intento parchearlo con más y más vicio.
-Mañana será otro día -se mintió. Sería el mismo día, la misma repetición con un disfraz más pequeño, con una vida más quemada que ya no sabía con que rociar para apagar el incendio.
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Felices contradicciones
29 marzo 2024
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El anciano
26 marzo 2024Hacía tiempo que su casa era un colchón con un muelle salido y cuatro cartones por pared. Al principio solo tenía los cartones. Dormía sobre tres de ellos, fingiendo que estaban mullidos, el cuarto le servía de sabana. Un brazo era su almohada y el primer rayo de sol un buen despertador.
Pero tuvo suerte. Consiguió su cómodo colchón y una mesita de noche que, alguien con muchas posibilidades, había tirado cuando aun no estaba para tirar.
La vida era plena mirando alrededor; siempre había alguien que estaba peor, siempre podía aspirar a más.
Ya respiraba su recuperación, su siempre resurgir del fango. Hacía tiempo que tenía un colchón y estaba seguro que ya le tocaba subir de categoría, aunque fuera por antigüedad.
-Que bonito es pasar hambre y no tener donde caerse muerto- se decía vanagloriándose de su pobreza.
LaRataGris
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Hablan los delitos
22 marzo 2024
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El falso dilema moral
18 marzo 2024Un coche sale de Murcia con dirección a Barcelona. Siempre a una velocidad constante, por la ruta más directa. Cuando, a la altura de Zaragoza, encuentra un cartel que marca una bifurcación.
Por el Camino de la izquierda, según indica la señal, el automóvil tendrá que arrollar a un bebe. En cambio, en la dirección contraria, el peso del vehículo activara un mecanismo secreto que iniciara la cuenta atrás que lanzará una bomba nuclear de la que solo se salvará el crio que iba a morir por la izquierda, gracias a que al tomar esa decisión le ha dado tiempo a la madre de esconderlo justo cuando la puerta del búnker se cerraba para ella.
Y aquí te planteo el falso dilema moral:
¿A quien salvaras?¿ Eres malo o eres peor? y lo más importante ¿Por qué sigues leyendo este tipo de mierdas? Estas supuestas situaciones extremas ¿Cuando se supone que estarás expuesto a ellas? ¿No sería mejor que te preocupases de las cosas pequeñas de tu día a día?
Yo que se, elige tu propia aventura.
LaRataGris.
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Forma contenido
15 marzo 2024
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Olor a tí
12 marzo 2024
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