De alguna manera que era incapaz de comprender, se había roto. Se le veía en la cara, incluso antes de desmoronarse. No tenía que decirlo, había caducado como caducan los árboles en otoño.
– Ven – quiso repararlo. Lo abrazó esperando una reacción que no llegaba. Dejaba que el viento lo rodease; sin crecer, sin desmoronarse.
Se separó, aflojó la presa sabiéndose insuficiente. De alguna forma se había roto y no se quería reparar.
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Promesas de futuro, al menos para el que quede. Mientras el presente…
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Aquel invierno estaba siendo duro. Las cucarachas conocían aquella verdad incuestionable igual que la conocía el resto de seres vivos e incluso alguno inerte al que se le habían congelado los huesos de metal.
Por eso, por interés propio pero también por solidaridad, se arrimaron al sol que más calentaba y ofrecieron su esfuerzo.
– Las cucarachas no- espetaron los demás sin dejar de temblar. Todos coincidían en que eran asquerosas, repugnantes, infectas, vomitivas – No pueden formar parte de nuestra comunidad.
Pobres, se alejaron con las antenas bajas, directas al frío nuclear. Se hicieron mas piña con ellas mismas, se calentaron de una forma que las ricas comunidades desconocían. Sobrevivían y el resto no.
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-Mucha suerte, Maia. No gires en la dirección equivocada y sonríe, pero no demasiado.
La ropa sexy, sin provocar, en la vida alegría, sin ser alegre. La medida justa, sin rebasar el vaso de testosterona.
Que tengas mucha suerte y sobrevive a la polución del hombre. Por si acaso no camines sin mascarilla aislante, sin espray antiviolacion. Ovula como un hada.
Deja de reír en zonas seguras, sonríe siempre, baila cuando se te pida, deja de hacerlo si pareces una puta.
El mundo es maravilloso si lo pintas de colores, pero que sean pastel y sutiles. Podemos autoengañarnos y ser felices, se feliz, feliz, feliz y no te mueras por el camino que a veces tienen que enseñarnos.
No seas complicada, se complaciente con tu macho.
-¡No!
-¿Qué?
-Que no. Que la culpa es tuya. Sonreiré, reiré, me equivocare, pareceré una puta, te enseñare el coño y bailare como me de la gana. Si intentas tocarme la culpa es toda tuya y yo haré justicia ya que la justicia no existe.
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Había muerto la lengua.- ¡Larga vida a la neolengua!
Resistía un sonido extraño que las antiguas convenciones nos permitían definir como gruñido.
«un gruñido es si, dos no, tres hambre,…»
Una luz señalaba el nuevo camino, un instinto que se oponía al natural nos hacía bailar. Sonreíamos y cantábamos por que la vida se definía como fantástica, siete gruñidos y medio.
-Cualquier tiempo pasado…-gruñían defensores de lo viejo
-El futuro por describir, vuestra queja constante por los formas- respondía la modernidad- Construid con nosotros- Ventitres gruñidos, merecerá la pena cada uno de ellos si sirve para pensar.
Grrr.
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