19 marzo 2019
Todos podemos ser un elfo. Vestirnos de forma volátil y afilar nuestras orejas con una sencilla operación. Actuaríamos como si fuésemos uno con la naturaleza, construyendo un pequeño bosque en el balcón de casa para pasar allí cada hora libre de la que dispongamos.
Podríamos hablar con pesada afectación, en un lenguaje inventado. Charlaríamos sobre como el mundo humano se come la realidad de los viejos tiempos de luz, lo tiñen todo de gris y, con otros iguales, trazaríamos un plan sencillo para salvar a la madre tierra.
Es tan fácil, todo el mundo puede ser un elfo, con o sin disfraz. Fingir causas nobles e inventarnos un crepúsculo lejano. Sin embargo, hemos decidido ser luces que se apagan.
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11 marzo 2019
En cierta manera podía entender aquella degradación, llenando todos los huecos de la vida, haciéndola insufrible. Era, evidentemente, culpa nuestra, por ser la escoria de la sociedad.
Nos comportábamos como borrachos enfadados con todo, la boca pastosa y un zumbido constante en la cabeza. La gente se entregaba al desencanto, no sonreía, no se arreglaba para aparentar cosas que no eran… el final se intuía cercano y doloroso.
Desanimados, con parsimonia, nos fuimos dejando al vaivén constante.
– ¿En que punto los amos se apenaron?- Nadie lo sabía pero no querían saborear la tristeza en su paladar
– ¡Arreglaos!-dijeron- ¡Apañaros un poco más!
Pronunciaron un mandato sin dobleces, nos vimos obligados a esconder la degradación.
La vida, a partir de ese momento, sería maravillosa para que ellos no sintieran la pesada carga, todo brillaría . Sonrisa, guiño, guiño.
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5 marzo 2019
Fue un poeta, también un físico teórico y un biólogo . Entre los tres trazaron una teoría en forma de soneto, salpicada de romance y fórmulas llenas de incógnitas que poco a poco se iban despejando.
-Las estrellas- era una de sus hipótesis- están al alcance de nuestras manos, unicamente hay que aplicar los resultados al mundo real.
La idea era machacar sus cuerpos estelares y con su polvo hacer que brillaran los zapatos, los cromos, las paredes…las podríamos mezclar con los cereales.
Inventaríamos máquinas fabulosas accionadas con la fuerza de los astros, secaríamos el cielo… lo apagaríamos.
-Nos hemos vuelto más locos, no más soñadores- Susurraba el bioloco mientras quemaba sus apuntes.-No publicaremos nuestro descubrimiento.
-Será como cogerlas en la palma de la mano, sintiendo su calor sin quemarnos, abrazándolas sin alterar la realidad- sentenció el poeta mientras el físico teórico asentía.
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26 febrero 2019
Hoy, el país, se ha levantado conmocionado. Avelino Gutierrez Guijarro, conocido y respetado fascista de mierda, ha sido hallado enterrado en una cuneta, con el mástil de una bandera preconstitucional metida por el culo. Un ciclista descubrió el brillo de un gemelo en la empuñadura de su camisa blanca, atraído por el reluciente metal, que representaba varias flechas entrecruzadas, se percató de aquella mano mal inhumada.
Alguien,- dijo el velocista- con ese disfraz, no podía pertenecer a a una cuneta.
La policía, siempre perspicaz, intuyó frio cuerpo tras la garra y enseguida recuperó los restos.
La autopsia reveló un papel pequeño entre sus labios, evidentemente puesto para ser encontrado. Desplegado, en el trozo de folio, se podía leer en perfectas letras caligráficas : “Bajo mi cuerpo hay más”
-Que hábiles- indicó el comisario Primero al intuir la treta- Estos rojos están aprovechando la educación que se les ha regalado. Quieren recuperar sus putos muertos y quieren que les ayudemos.- Por unanimidad, de uno, decidieron hacer caso omiso para evitar nuevas heridas incurables, no se removió la tierra.
A facha se le dio sepultura con honores, en un lugar sagrado y respetable.
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15 febrero 2019
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4 febrero 2019
ultimamente necesito demasiado ese sueño reparador que de tanto en tanto pide la vida. Mis parpados empiezan a pesar como el yunque que le cae encima al coyote, mi cuerpo deja de responder. Me convierto en un autómata al que se le ha terminado la energia, aún me muevo, aunque más por inercia que no por un deseo real.
Amanezco con ganas de hacer nada, o un poco menos que nada, mientras me quemo a lo largo del día. Nunca la reparación del sueño es total y, aún así, noto que tengo demasiado por hacer, no puedo parar.
Con la poca fuerza que voy recogiendo intento aprovechar al máximo, no es una carrera, no pretendo llegar al final pero si recoger todas mis estrellas fugaces por el camino. Igual solo llego a la mitad, puede que menos, pero marcare mi ritmo… me detengo y cojo fuerzas para llegar donde yo quiera.
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1 febrero 2019
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