4 octubre 2022
-Puede que así sea mejor- Lara deja que la nada acune su olvido, que el tiempo cure sus desórdenes.
Durante algún tiempo había acariciado la idea de explotar, salpicarlo todo con la mierda que tenía dentro pero…¿de qué serviría?
El daño se había enquistado como una espina envenenada. Habla, podría destruir toda una realidad con solo respirar.
Cansada olvida cada una de las frases que tenía preparadas, cada uno de sus reproches se los calla y se deja tocar por el tiempo, teje el silencio y todos esta triste dentro de un orden.
LaRataGris
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29 julio 2022
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Escrito por laratagris
31 mayo 2022
No quedaba nadie en casa. El silencio oprimía al viejo como si toda su vida hubiese estado ahí, apretando, haciéndose un hueco hasta que solo él quedaba frío e inservible.
Encendió la radio para ver si conseguía autoengañarse con las voces, la música, los ruidos. Sonaba a un millón de años luz de distancia, en un tiempo perdido.
Lo apagó al instante, respiró de nuevo el silencio para que la nostalgia no lo llevase hasta la puerta de otra época, para que la soledad no volviese a tomar la iniciativa.
-¿Cuanto hace que estoy solo?- Se preguntó- ¿Cuantos años estuviste conmigo pero ausente?- Pregunta a los fantasmas.
Los platos quedan en el fregadero, los dientes negros adornan una sonrisa distante y apagada, se hecha a dormir con la ropa de la calle, abrazado a la desgana, soñando momentos que ya son imposibles.
LaRataGris
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3 mayo 2022
Diciembre. No importaba el tiempo que hacia fuera, ni la tristeza. Disolvió algo de felicidad en dos dedos de agua y se camufló en un holograma aspecto inmejorable.
Los dientes eran la eterna sonrisa, perfecta, con cada pieza en su sitio, brillando; la mirada ágil y descansada. Marcaba la musculatura como si llevase varias sesiones en el gimnasio sin, aún, haberse hipertrofiado.
Tomó el ascensor directo y en menos de un minuto estaba en la oficina, sin las molestias del sol o la luna.
-¿3448?- le llamó el jefe por su nombre de trabajador.-Buena carcasa- refiriéndose al holograma- e impresionante informe. Siga así.
-Gracias-. Bernard, ajusto los niveles de brillo y sonrió mas amplio.
-Es agradable que te quieran,- pensó- las lisonjas.
Ese día todos sus compañeros lo admiraban, el trabajo salía perfecto, el regreso fue placentero.
En casa desactivó el campo holográfico, se toma algo más de alegría y durmió hasta el día siguiente.
En sus sueños un psicólogo predicaba palabra y acción.
-Hay gente- decía- que no está hecha solo para trabajar. A todos estos se les receta sociabilidad en el trabajo. Es un tratamiento increíble.
Se levantó fresco, sabiendo que hacer.
Diciembre. No importaba el tiempo que hacia fuera, ni la tristeza. Disolvió algo de felicidad en dos dedos de agua.
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9 noviembre 2021
Aprendimos sobre la marcha, a fuerza de golpes y silencios.
-¿Érice?- Algunos caían para siempre. Desaparecían como si nunca hubiesen pertenecido a la compañía.
La empresa contaba los muertos y, los que quedaban, eran clasificados en uno de los dos grandes grupos existentes; pertenecías a los que resistían o eras de la triste gran mayoría.
Incapaz de reaccionar, la gran mayoría, se plegaba al sistema, nos traicionaba. A menudo incluso los resistentes teníamos que aparentar ser babosas para obtener un momento de paz, eso obligaba a desconfiar los unos de los otros.
Nunca podías saber con quien te levantarías. Te acostabas con un compañero, sí, pero por la mañana podías estar muerto; sino ya te mataría.
Siempre la siguiente embestida era peor, más arrolladora, más cruel. Más intensa y tú, con menos fuerza, te atas frente a las sirenas, te afianzas y esperas que la cuerda aguante lo suficiente como para seguir aprendiendo.
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5 febrero 2021
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13 octubre 2020
Un año después.
Sus ojos tristes y cansados, perdidos, se intuían bajo la tinta de los tatuajes. Marcado tras una noche loca en la que perdió algo más que la furia y el ruido.
Aquí estoy, gritaban los dibujos de la piel y no podía esconderse.
Le había quedado una ligera cojera, también un acento doloroso y la mirada, esos ojos tristes y cansados que no dejaban de vigilar la nada.
Mama le limpió la barbilla antes de afeitarlo y, ya sin necesidad de llorar, reconstruyó en cada surco de su piel aquella noche fatídica. La llamada a los seis de la mañana de, hoy, hace exactamente un año, tres meses y dos días.
Aquel no era su hijo, esa fue su primera idea. Su hijo no se hubiese tatuado, su hijo no se volvía loco, su hijo no podía ir contradirección, sin control, escupiendo rabia y desesperación…su hijo no se había roto.
Anudó más fuerte la garganta y volvió a limpiarle la barbilla.
Una canción, como una nana o una retahíla de murmullos quejumbrosos, antes de empezar de nuevo…
LaRataGris
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28 junio 2019
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9 abril 2019
Salúdame negra noche, pasa por mi rincón tristemente iluminado y hazme compañía mientras parpadea el fluorescente.
Acaricia mis miedos más pueriles, dame a probar tu misticismo irracional. Deja que mi corazón palpite como la luna llena sobre los cuerpos fríos.
Abrázame mi amante incorpórea; idea de libertad, de dolor, de atadura. Contradicción y realidad, salvajismo…nocturnidad, sueño sin final, vida, tristeza, felicidad.
LaRataGris
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