Un día de amor
13 febrero 2020Llégame pronto, final
11 febrero 2020Algo más deprisa, llevame final sin que las comas me retengan. ¡Que empiece la carrera!
…
-¿Preparados? ¿listos?… – Suena un disparo de fogueo y los Competidores se lanzan a la lectura.
Lectores de todas las nacionalidades toman aire y se sumergen en un mar de letras escogido por la organización. Casi sincronizados giran la primera ola y, de repente, alguno empieza a alejarse del grupo en la segunda página.
Los más veteranos se queden retrasados, reservan fuerzas para el clímax final, prefieren ir surfeando en el tocho sin sentido.
En cabeza, sin reducir la velocidad, los favoritos derrapan sobre unos puntos suspensivos.
-Un accidente en la mesa cuatro.
La jueza señala la infracción, retiran el libro al que, con demasiado ímpetu en el giro, le ha arrancado una página esencial para la trama. El nadador se la intentaba comer cuando le pillaron. Señalado por los restos flotando sobre el libro, lo expulsan de la biblioteca, con una sanción para las próxima competiciones.
Parece que once tiene algún problema. Dobla la punta de la página por la que va y se levante dirección a boxes.
Su entrenadora, hermosa mujer escandinava, se acerca preocupada. Podrían ser las almorranas, que ya le hicieron la vida imposible durante las pruebas clasificatorios.
Atención: nos comunican un cambio sustancial en la mesa nueve. Su lector, un gran espécimen, coge velocidad y, como si solo hiciese una lectura en diagonal empieza a avanzar en lo que parece un sprint final.
Mesa tres parece despertar del letargo y decide no pararse en las comas, se los come mientras lo lee todo con signos de exclamación, monosilábicamente, pero llega tarde. Nueve le saca al menos cincuenta páginas, esto parece que sea un paseo para el murciano para el que no existen los vocales.
Ya se veía con el diccionario de oro. se lo entregaría la ene minúscula, venida desde el cuartel general de la R. A. E. para hacer los honores.
Algunos se dejen caer perdidos, se duermen sobre el libro sabedores de que la derrota es evidente cuando, de repente, cinco, de forma inesperada, vuelve a estar en la competición. llega buceando, sin que nadie lo vea hasta que es demasiado tarde y pone punto y final a la lectura, dejado a nueve saboreando un triunfo que no llega.
…
-¿Qué método ha usado?¿cómo lo ha conseguido cuando ya nadie dudaba del ganador? – Los periodistas se agolpan a su alrededor, lo avasallan deseando que la foto lo coja leyendo su periódico.
-Estaba perdido, con la edad que tengo es mi ultima oportunidad de rozar el oro, por eso me salte unos cien páginas para poder coger velocidad. No todo el mundo puede ir a la ultima página y finalizar sin más. Se necesita un entrenamiento especial, una técnica muy depurada, años de lucha.
-Ya lo han escuchado- Narró el reportero.- El campeón del mundo en lectura sincronizada, un ejemplo a seguir.
La velocidad nos da unas alas que somos incapaces de entender.
LaRataGris
El primer poema
3 febrero 2020Para el primer poema escrito no existían rimas ni musicalidad. Carecía de reglas que lo encorsetasen. Sentimiento y algo de sangre.
Los poetas, no tenían ese nombre, troceaban su ser. Ya llegarían los tiempos de vestirlo todo con razón. En aquel entonces solo era verdad; era volar sin alas, aterrizar sin freno.
Un te quiero susurrado, odiar de forma desmesurada, describir el viento, las estrellas… la letanía de la muerte, un cerezo,… Mamut, alud.
Sin reglas respiraban y exhalaban lo bello y lo terrible. Todo estaba permitido.
-Fijémonos en la estructura, contemos el número de silabas. Ojo con los signos, institucionalicemos la belleza.
Siempre existe quien, carente de alma, prefiere encerrar las ideas en cárceles de normas. Es su forma de destacar, señalando al que libre decide no cumplir las férreas directrices, al que es poeta pero se le ha olvidado sacarse el carnet de manipulador de rimas. Así escribieron un quinto poema y el décimo e infinitos muy correctos, muy de poetas profesionales.
LaRataGris
atentos a la última norma de la poesía nos perdimos en no mirar todo el camino
Revés al
28 enero 2020.hecha cosa a mal Haciéndolo. Consciente forma de actuando pequeño algo, rebeldía de acto un Como
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LaRataGris
Noticias Frescas
21 enero 2020Oscar se levantó sobre su propio cuerpo muerto. A su lado su hija, que hasta hace un segundo jugaba con la tierra del parque, también se desperezaba. Su pequeño fantasma aún agarraba la pala verde como si el coche no hubiese atravesado el arenal.
-¿Pueden apartarse por favor?
Con la parsimonia de los muertos miran hacia la voz, pertenece a un hombre de unos treinta y cinco años.
-¿Disculpe?- pregunta el espectro.
– Soy foto-periodista -le grita desde la distancia mientras hace evidente la cámara- Tengo que fotografiar los cuerpos ahora que aún están frescos.
-Pero nosotros…- dijo la aparición- acabamos de morir. Aún no sabemos ni donde esta nuestro sitio.
-Mire amigo,- responde con prepotencia- intente buscar el paraíso que le halla prometido su religión y déjeme hacer mi trabajo. La gente merece estar informada.
-Pero nosotros somos ateos, no tenemos donde ir.
– Entonces deberían vagar sin una finalidad, esperando un nuevo cambio.
-Oiga, no le consiento esa condescendencia.
-Si, si. Escuché yo también lo soy, ateo quiero decir, pero ahora estoy haciendo mi trabajo y si salen Sus auras en la foto alguien podría pensar que las he trucado así que… si pudieran, de ateo a ateo.
-Bueno, supongo.- el fantasma padre coge al de la niña -Vamos cariño, permitamos que este caballero de parte de su realidad.
Y se alejan dejando un bello cadáver que fotografiar, ya volverán para el entierro.
LaRataGris
Fidelidad
14 enero 2020-…fidelidad, respeto- las palabras empezaban a sonarle a hechizo fallido.¿De Verdad?, pensaba Isabel, ¿hay alguien que de verdad se lo crea?, y olvidaba que hasta hacía poco ella también había estado allí, atrapada.
Es cierto que su cabeza había empezado a buscar una forma de libertad. Ya no le importaba traicionar a aquel hombre al que pertenecía desde que sus padres la vendieron con diez años, ahora con quince ya tenia una vida destrozada que le empujaba a morder la mano del amo.
Le había costado muchos golpes deshacerse del honor, la dignidad de venerar a tu hombre, demasiados golpes que tenía que llorar a escondidas.
Ya no quería sobrevivir a aquel doloroso abrazo. Prefería, necesitaba, morir en libertad.
LaRataGris

Escrito por laratagris 










