20 mayo 2025
En el norte se había levantado un frío al que no estábamos acostumbrados. El viento pasaba helándolo todo, marchitaba la vida, destruía la esperanza.
– Papá, cuéntanos una historia que de calor.
Nos acercamos para que los cuerpos no perdiesen energía ni el aliento de las palabras.
Llevábamos un mes encerrados, la nieve presionaba la puerta de casa para que no pudiésemos abrirla, las provisiones se estaban acabando.
– El pequeño sobrevivió a la tormenta – empezó el cuento: “El pequeño sobrevivió”, al final, el protagonista; por mal que se pusieran las cosas, sobreviviría.
Y se pusieron mal mientras todos manteníamos la esperanza. – cada historia vivida- acabó de contar – solo es un instante que no se tiene que desaprovechar en el miedo.
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pequeño
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13 mayo 2025
Nerestitis levantó la mano y se hizo el silencio. Levantó la mano y miraron su esbelta figura sobre la barandilla. Con melodiosa voz de ángel dijo algo ininteligible a aquella distancia. Mirando en otra dirección lo repitió, saludando a esa parte del público y, mientras todo el mundo aplaudía, se lanzó al vacío.
Con una belleza infinita acabó rompiendose tras un pequeño biombo. El jaleo de los vitores taparon el ruido gelatinoso al desaparecer.
– No se alejen – dijo el hombre de la compañia – en una hora más-. Otro ángel caído para un público entregado a la belleza de lo efímero.
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6 mayo 2025
Aunque mi nombre es de sobras conocido no está de más que me presente: Soy el amo del tiempo; creador de incertidumbres, viajero sin hogar viviendo en un rincón cualquiera del multiverso.
Aparezco y se extiende el rumor, desaparezco y el murmullo se eleva.
Gritan mi nombre a modo de invocación, me hacen presente y se maravillan.
Soy la palabra, soy luz, viento, mar, me extiendo como la plaga. Rico en sabores, agrio para quien no me paladea.
Soy el todo y, en amplitud, nada de importancia. Recto, soberano, populacho y león y hormiga, indiscutible, insignificante soy.
– ¿Quien? – le preguntó. Había pasado el tiempo y nadie reconocía su importancia. Solo era un texto en un libro olvidado. Ismael cerró las páginas, pensó: Que rápido que se pasa todo.
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8 abril 2025
Selina dejó las llaves en el mueble del recibidor, se quitó los zapatos, se quitó la ropa y se tiró en el sofá sin siquiera pensar en ponerse el pijama.
Alberto seguía muerto, donde lo había dejado al irse a trabajar, dándole a los botones del mando; mientras su elfo oscuro brillaba en la pantalla.
-¿Cuando has llegado? No te he oído entrar – Preguntó sin apartar la mirada del videojuego.
– Acabo de abrir la puerta ¿Has comido algo o te has pasado el día incrustado en los cojines?
– Pues – pensó – Si ya estas aquí debe ser lo segundo.
Con desgana le preparó algo rápido, lo puso frente a su hocico.
– ¿ Cómo te ha ido el día?
– Trabajar es un puto asco
– Ya.
Sin más palabras murieron frente al televisor por lo que quedaba de día.
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1 abril 2025
Recuerdo un segundo antes del contacto. Ese cerdo era amable, me invitó a entrar y sin darme cuenta estaba desnuda, llorando en un rincón.
Me dolía todo el cuerpo.
¿A quién contárselo? No quería que me echasen la culpa.
Grité todo el dolor que tenia dentro y, aún así, seguí llorando una eternidad, cuando se suponía que ya no tenía que doler.
Cada día me lo encontraba amable, educado, sin que nadie le dijese nada.
Y sigues preguntando por qué lo mate.
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25 marzo 2025
En cuanto su madre gritó, después de una hora discutiendo, Eli recogió la habitación.
Marta la miró extenuada. Sabía que se había salido con la suya pero aquella no era la manera.
– Lo siento- le Dijo intentando sonar conciliadora. No sirvió de nada. Pesaba más el segundo de perder los nervios que el dialogo previo, que las disculpas posteriores -Lo siento – volvió a repetir sin que la niña la quisiese escuchar.
Había ganado y perdido a la vez.
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18 marzo 2025
Hacía tiempo que no veía a David. Desde que éramos dos críos pasando horas muertas en el parque, con una bolsa de pipas y la burla como entretenimiento.
Nosotros Jamas seríamos los feos, los gordos, los torpes, los imbéciles… Nosotros eramos los guais; nunca los pardillos.
Por eso me costó reconocerlo: vestido de mendigo, con la cara de derrota, siendo, ahora; el objeto de burla de otros niños.
-Eh, tio – me dijo sin que yo quisiera reconocerlo – ¿Te acuerdas de mí?
– No – y me aleje sin saber hace tiempo de David, sin saber si había caído o por qué pero seguro de que yo jamas tropezaría.
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No hay perdón
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11 marzo 2025
Quiso escoger cada palabra como si no fuese un analfabeto. Quería jugar como lo había hecho de pequeño, formando mundos imperecederos solo con soñarlos.
Pero se sentía cansado y seco. Las frases eran balas rasgando la realidad; dolían cuando las disparaba a través de su garganta inflamada.
Libro de las formas correctas, leyó para si mismo.
Cada facción enemiga escribía párrafos que se contradecían con el inmediatamente anterior. Exigían cierta atenuación de la inteligencia para poder ser entendidos.
No solo eso, tenían que ser replicados como un manual de estilo que encorsetaba sus ideas.
Apartó las hojas en blanco, dejó su cerebro al sol para ver como se llenaba de hormigas.
Quería escoger las palabras pero eran ellas las que le poseían y, eso, no estaba permitido.
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Lamentablemente el final se acerca.
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4 marzo 2025
Recogió la mesa deprisa porque quería descansar. Le quitó la mierda a los gatos, puso una lavadora, planchó y dobló ropa; pensó: ¿Mañana que podríamos comer? Y decidió, cocinó, guardó y explicó: Judías verdes salteadas. Se oyó un no: No me gusta, no quiero, hazme otra cosa.
Volvió a pensar, volvió a decidir, volvió a cocinar, volvió a guardar y explicó a cada cual cada uno del plato que le tocaba: Judías, arroz, macarrones. Señalandose, señalando al niño, señalando al marido.
Luego vio algo en el suelo que nadie ni había tirado ni, por supuesto, recogido. Tiró del hilo hasta que hubo barrido toda la casa, ordenó una estantería y, finalmente, se sentó con su familia que esperaba, hace al menos una hora, para ir a dormir.
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25 febrero 2025
Siempre estaba dispuesta a morir por mí. Se clavaba un un cuchillo y me miraba con la sonrisa tonta; bebía arsénico por mí, se ahorcaba y regresaba como un fantasma para atormentarme y me preguntaba-¿Te duele? ¿Aunque sea un poco ?
– Duele demasiado.
Moría por mí cuando yo la había matado hace ya demasiado como para seguir recordando y, aún así, ella moría una y otra vez por mí; para que no olvidara como olvida la sociedad.
-¿Duele?
– Sí, duele aunque ya es tarde para arrepentirse- Y ella estaba muerta, muerta por mí, mientras yo vivía, vivía por mí.
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