7 noviembre 2016
Gabriel era un buen chico atrapado en una cárcel de papel, donde el mismo dibujaba sus barrotes con tinta y bellas palabras. Sus textos eran una exageración sentimental sin sentido, un exabrupto por la condensación de dulzor.
No como Pep, frío y calculador. Sus textos reflejaban una relación de acontecimientos exactos y mesurables. Carecían de sentimientos que, para él, eran absurdos e inexpresables.
«Terrible paridad», les dedicó en cierta ocasión un refunfuñón cítrico literario, «en estos libros que coinciden en espacio pero no en forma ni contenido. Una fusión de ambos podría ser sensacional, por separado son mierda pura».
Así fue como se conocieron, odiando al mismo limón. Los dos dispares autores chatearon durante varios días. Gabriel, lleno de pasión, alego que la fragilidad del corazón no podía soportar las estupideces incoherentes de aquel gañán. Pep, en cambio, expuso trescientos sesenta y cinco puntos por los que no estaba en lo correcto su pérfido enemigo.
Tras largas conversaciones se dieron cuenta de lo mucho que se complementaban y, aunque era una forma de darle la razón al crítico, decidieron quedar para fusionarse. Aquel día generaron una persona completa, perfecta. El estallido que provoco su unión fue cósmico, millones de galaxias se vieron afectadas por la onda expansiva.
No puedes ni imaginarte como quedo la tierra, justo en el centro de la hecatombe. La explosión solo respeto el punto exacto donde yacían la unión de los dos escritores.
Se despertaron algo desorientados, sobre el único trozo firme, rodeados de la nada más absoluta
-¿Qué es esto?-sonó una voz preocupada en su cabeza
-Esto son cero críticos molestando.- respondió la otra. Entonces, sintiéndose libres, eyaculo cada uno sobre el cerebro del compañero para repoblar la realidad con sus mundos interiores.
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1 noviembre 2016
Me contó la luna que en mis entrañas habitan seres del averno, que les escucha roer mis huesos al caer la noche. Por eso soy tan frágil cuando me golpea.
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Y, aunque puede que lo continúe, acabas de leer el microrelato con el que participe en el concurso propuesto por Esther Magar. En su blog puedes leer el resto de obras de todos los que participaron
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31 octubre 2016
Se detiene frente a una pared blanca como la cal, igual que su piel lechosa. Unicamente destacan los dos pozos negros que tiene por ojos y la ropa. Una camiseta que parece tejida con carbón, pantalones de luto estricto y zapatitos de bailarina oscura.
Los movimientos, suaves y delicados, pasan desapercibidos. En el contraste de la pared es solo ropa que se balance como si un fino hilo tirase de ella. Desnuda, incluso su bello, del color de la nieve mas pura, sería invisible. Solo tendría que arrancarse los ojos, nadie la vería, no volverían a lamerla.
-No quiero esta forma- gritó atrayendo los miradas-que nadie pueda poseerme, que no me digan lo poca cosa que soy. ¡Os romperé a todos!
La gente continuo como si nada, a nadie le duele lo que no les pertenece. Sus odios se perderan sin mas.
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24 octubre 2016
El poderoso señor salió al balcón. Unos inmensos jardines, repletos de aguerridos guardias, lo separaban de la muchedumbre furiosa que se agolpaba ante su, inmoralmente, lujoso palacio.
-¿Qué es esto?- le reclamó a su mayordomo, señalándose la nariz mientras la arrugaba en un gesto de desaprobación.
-Es el olor a pobreza, Sire.
Dilató las fosos nasales para dejar entrar la horrorosa fragancia- ¡Que asco! y ¿no podrían dejar de ser algo menos…. pobres?
-No en estas condiciones, Sire.
Anegado de arcadas se dejó caer sobre un precioso palanquín- ¿cómo es posible que aquí nos alcance su hedor?¿ Acaso su peste es Capaz de sortear kilómetros y kilómetros de un jardín que les es prohibido?
-Si- respondió acuchillando varias veces su garganta- ya que la pobreza también habita dentro de sus muros.
-¿Ya?- tras una sombra apareció el cocinero.
-Si, ya puedes decir que habrán las puertas a todo el mundo. Somos libres para vivir nuestros propios errores.
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17 octubre 2016
Amanece nostalgia entre nubes negras. Ya debo ser un señor mayor que no vive del momento si no del pasado. Todo el día hablando de cuando era niño y jugaba a…, veía el.., soñaba con… y otras cosas que no me importó dejar olvidadas. Aunque hoy parezcan construir los muros de recuerdos de mi casa.
Leo libros con los mismos personajes, les cambian la caras pero perduran sus poses prepotentes. No hay ruptura, riesgo, ni pasión.
Los videojuegos han mejorado los gráficos para contarnos una y otra vez la misma historia.
Veo en los cómics personajes que se copian, les colorean la capa de otro tono para que puedan decir las mismas frases. Los imbéciles siguen estando en el mismo lugar, igual que yo en mi rincón.
No me interesa el futuro porque ya lo he vivido.
Que odiosa es la nostalgia. Ojala pudiésemos admirar lo hermoso del pasado, aprender de los errores pero sin dejar de crecer, ver el presente con cara de un porvenir novedoso. Anochece nostalgia y no me interesas.
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10 octubre 2016
-¡Maldita sea el populacho!- el rey hizo volar la capa de terciopelo rojo mientras caminaba airado por toda la habitación-¿quieren héroes de su baja estopa!?¿quieren sueños construidos a su medida!?
-Pero altísimo señor-intervino inmediatamente el juglar-es vuestro primogénito el que salva a la damisela. Ella se transforma en una gran señora de vuestra corte y- baja la voz para hacerle la confidencia- si lo deseáis- mirando hacía todos los lados antes de proseguir- puedo añadir alguna escena algo subida de tono para su excelsa majestad.
-¡No! mi hijo no ha de casarse con la hija de un vulgar comerciante, no ha sido escogida por Dios todopoderoso.
–Mas, su benevolencia, los ánimos de la Burguesía parecen encendidos y tal vez seria buena forma de acercar posturas. Unicamente sacrificando el final de un cuentecito.
-iNo!-Volvió a gritar- Escribe: se la folla de una forma… que sea salvajemente real y luego se casara con la reina de Dinamarca. Que la Zorrita solo sea una concubina más, nada de darle tanta importancia.
-Como deseéis, majestad-Hace ademan de marcharse cuando la regia voz vuelve a detenerle.
-Espera
-¿si, mi rey?
-Que sea una prostituta de la calle Montera. Que mi hijo vaya, pague y… mejor, que se la traigan al castillo, como hacemos los reyes.
-si grandísimo señor
-y si esta la pánfila de su mujer que también participe en la orgía.
……
-Esta versión que se conserva en la biblioteca nacional consta de siete ilustraciones de autores desconocidos. En ellas se puede observar con todo lujo de detalles las diferentes vejaciones, todas de carácter sexual, a las que fue sometida Cenicienta antes de ser abandonada por el príncipe.
Es evidente lo mucho que difiere de la que nos ha llegado a nuestros días, derivada de una leyenda egipcia. La original, considerada así por haberse extendido por toda Europa, de carácter Oral, fue preservada gracias a la labor de Perrault primero y los hermanos Grim después. Aún así hay quien sostiene que esta obra es inicialmente de carácter sexual, un compendio similar al Kamasutra. Fue luego cuando se fue dulcificando para el disfrute de toda la família.
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6 octubre 2016
-Por fin- Oscar miró la calle, parecía más limpia y el sol brillaba solo para él, aunque eran las nueve de esas tarde noche en las que se le acelera la vida. Esta vez lloraba embargado por la felicidad. Se había jubilado y soltarse la cadena era tal liberación que no podía evitar sonreír entre lágrima y lagrima.
-Por fin-le dijo ella al verlo entrar pletórico por la puerta de casa-han sido años muy difíciles.
-Si hay algo de lo que me arrepiento en la vida es de trabajar. Fijate que no te digo trabajar tanto, cualquier trabajo que encontraba era denigrante. Necesitaba escapar.
-ya esta cariño- se abrazan cansados.- ya podemos ser los vagos que nos llamaron les esclavos agradecidos. Gente que no quiso crecer en lo personal y para los que jubilarse era morir ante un televisor.
La noche les es benévola sabedora de que los días por venir serán felices.
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26 septiembre 2016
El viento me trae la fragancia suave del pasado. ¿Recuerdas? La noche gemía sobre nuestros cuerpos desnudos mientras la luna, tímida, miraba de reojo tras una nube cargada con lluvia de verano.
-¿Cómo te llamas?-Sorprendido mire tus palabras tan sólo un segundo, justo antes de regalarte mi nombre. Estábamos condenados a ser un momento fugaz cuando te empeñaste en hablar, aún jadeantes.
– Mario…-Me recitaste un poema horrible donde yo era sinónimo de luz- Es muy bonito- aunque creo que las carcajadas me delataron.
-Supongo que gracias.
– Es que ya no era necesario, ya…- tus labios estremecieron mi piel y respondí a tu nueva invitación con los ojos vendados.
-Unicamente acabara cuando nosotros queramos ponerle fin- Mis manos tomaron tu cuerpo, expectante, mientras tu voz me susurraba el tuyo-Mario y Mario, el viento nos casara esta noche y cuando lo escuchemos hablar sabremos que nos traerá esta suave fragancia.
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19 septiembre 2016
Todo había desaparecido engullido por una niebla espesa. Parecía viva, dispuesta a tragarse a cualquier incauto que se moviese ante ella. Al principio, una pretensión estúpida, quiso que nos buscásemos. Se escuchaba como todo el mundo gritaba el nombre de alguien que había perdido. Voceaban hasta quedarse afónicos y perder la esperanza.
-Si alguien puede escucharme- comenzó a oírse en susurros más espesos y pesados que la propia bruma- Me rindo, soy parte de la niebla.
Entonces retiraron el intangible velo. Apareció la figura de Don Amo, altivo, acariciando la cabeza de dos cachorros salvajes.
-Bien- aplaudió nuestra derrota, sus objetos humanos- Ahora a trabajar sino queréis que me vuelva a enfadar.
Los cuerpos, casi esqueletos tras varios días perdidos, sin comer, parecían moverse con el vaivén del viento. Finalmente conseguimos levantarnos con dificultad. Demasiado débiles hicimos un último esfuerzo por sonreír. Vi como brillaban los ojos de mis compañeros y, sin previo aviso, nos abalanzamos como habíamos acordado dentro de nuestra prisión, nos lo comimos.
– El engaño ha funcionado- gritó una voz desesperada. Ahora buscad sus máquinas, que no puedan volver a ocultarnos bajo su niebla prefabricada. Juntos somos mas fuertes.
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12 septiembre 2016
Colgó la chaqueta como si fuese un acto de rebeldía, mordiéndose el labio inferior para formar una mueca chulesca, su cuerpo acompañó con un movimiento de escuálida lagartija.
-iPuedes sentarte de una vez!-le espetó la profesora- Hay alumnos que quieren comenzar la clase- Era una evidente mentira, la que más, el que menos, la ignoraban interesadas en otra vida que sus hormonas les descubrían.
-Tranqui- Se sentó mientras levantaba la solapa del polo.
«Los institutos para niños ricos son lo peor», la pobre cayó sobre su silla, sin ganas de explicarles nada.«Sólo vienen los que tienen dinero suficiente como para acabar siendo drogadictos. Los que no quieren estudiar y sus padres piensan que aquí los meteremos en vereda. Menuda panda de imbéciles»
-iChist!- llama su atención el rebelde sin causa- ya puede comenzar.
-Bien,- regresa al universo- ¿Alguien puede decirme porque Franco perdió la guerra civil? – y ríe complacida porque, si solo uno escucha, lo que va a oír y memorizar será suficiente como joder a sus padres…
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