Sentía que su autoestima era baja, inexistente. El espejo, para el no tenía virtudes, señalaba todos y cada uno de sus defectos. Era ciego a su inteligencia, incapaz de reír con sus gracietas y, por supuesto, no la consideraba lo suficientemente guapa, no para lo que exigían los cánones de belleza actuales.
Era una puta mierda, un cero a la izquierda pequeño y repugnante.
«Solo un mal día», le gustaba repetírselo pero la realidad mandaba y ella obedecía. Se hundía mucho más en barro y desesperación, «puto espejo», asumió el discurso, se lo habían repetido tantas veces que…
«A la mierda, a la mierda, a la mierda». Débil rompió su reflejo con las manos desnudas. Sus nudillos sangraban y con la sangre escribió en el suelo «tengo cosas por hacer». Salió desnuda a la calle, donde no había espejos vigilantes. Se sentía libre para ser feliz, fue feliz, fue muy feliz abriendo en canal a todo el que se le pusiese delante.
«Lo que importa es el interior, me lo decíais tantas veces mientras me criticabais. ¿Queréis que adelgace?¿ Qué sonría?¿ Qué os enseñe las tetas y os ponga mi coño en bandeja? Ya no soy la chica tonta que conocisteis, ya no me escondo.»
Tenía la autoestima por las nubes y un cuchillo de carnicero.
El reloj, implacable, continuaba con su lento devenir, marcando el compás de nuestra desdicha.
Cero siempre iba acelerado, un punto por encima de la cadena de montaje. Entre pieza y pieza, en treinta segundos, encontraba el instante para otra imaginaria. Mientras el resto sudábamos él sonreía fresco.
-¿Has visto eso, Zeta?
– Calla, Cu , sabes que no es el momento.
«Prohibido hablar entre nosotros”, “prohibido interactuar”, “prohibido hacer algo que no tenga que ver con la producción».
Las normas eran tajantes y, aunque en ningún momento se nombraba castigo alguno, todos sabíamos que existía, que debía ser terrible.
Seguro que Cero había sido amonestado alguna vez, por eso era tan eficiente.
El reloj volvió a hacer un tic, otra pieza revisada, empaquetada y lista, tac. La alarma para el descanso sonaría en apenas mil ciclos.
Encerraron el frio de la mañana, molestaba a demasiada gente y lo consideraron inadecuado. Todas las entradas de la ciudad, las salidas, se cerraron con una enorme cúpula de cristal templado. Un brazo hidráulico la subía y bajaba a su antojo, evitando que las personas se sintiesen atrapadas.
Dentro todos parecían felices con su termo-regulación. Siempre había quien quería aumentar a disminuir la temperatura pero al final la convivencia se imponía.
Con el tiempo un queja constante quiso que ya no hubiese más aperturas- Solos estamos mejor-. Sellaron la semiesfera al suelo para así poder mantener un ambiente tranquilo y constante.
Se suspendieron las relaciones con otras partes del mundo, tintaron la gran ventana para que nada, ni nadie, contrariase la hegemonía dominante.
ooo
Aquella cúpula era casi un mito. Una gran muralla que aislaba a sus residentes del exterior. La expedición abrió una brecha por la que salio un gas concentrado. Con cuidado entraron para encontrarse los cadáveres llenándolo todo. Una plaga, algo que en apariencia no supondría un problema, había diezmado a aquella población atrapada.
-Permitidme que os cuente un chiste, un chiste en checo:
“Není to vtip, je to, že neznám česky a používám tlumočníka. Nevím, jestli to bude správný překlad”
De repente se hizo un enorme silencio. Yo no sabía si era por que tenían un pésimo sentido del humor o porque no entendían ningún idioma que no fuese el suyo propio.
Hay gente encerrada en sus mundos, no dominan un francés fluido, no les interesa el griego,… no los intentes sacar del caduco chiste de un perro que se llama mis tetas. Jamás entenderán el contexto socio-cultural en el que se disparan balas de ironía sobre los hombres lobo.
Alguien dirá que le exijo demasiado al público: “saber checo, !por favor!”. No es cierto, el problema es que la gente es poco crítica con lo que ven o escuchan. Piden una y otra vez sexo de pandereta para reír como neandertales, con dobles sentidos de platanos y berenjenas, melones,… mejor sandias jugosas y papayas palpitantes.
En palabras del gran poeta Ucraniano: “Я також винайшов це для того, щоб ви насолоджувались на деякий час”
¿Por que tendríamos que matar al dragón? Solo el, de iridiscentes escamas y suave forma de volar, como si estuviese hecho de viento y luz, puede abrirnos la puerta de los sueños.
Jamas baja del cielo, se mezcla con las nubes, formando la lluvia con su aliento de azufre ardiente.
A veces nos regala el trino y la tranquilidad de su voz, la belleza de su danza confundiéndose entre estrellas fugaces.
Entonces ¿por qué dispararle allí donde creemos su corazón?¿porque no podemos entender lo que explica?¿porque se aleja de nuestro control y comprensión?
Ya no quedan dragones vivos, no hay maravillas, no existe la magia porque preferimos que la realidad quepa entre cuatro pequeñas paredes.
Quieres saber cómo matar al dragón cuando, realmente, ya está muerto.
-Tengo tanto miedo- dijo “V”- que me escondería en la boca del lobo por no verte llorar. Me asusta tanto la muerte que te mataría para que no sufrieras a manos de otro. Te quiero tanto…
Y a ella solo le quedaba sonreír en este amor violento que había heredado de su padre, de todos los machos del mundo.
Vivía atrapada en el corazón de un psicópata que no le preguntaba por el color del cielo. El pintaba sus dedos a través de los terrores de hombre acomplejado. Le habían enseñado a imponerse como a un pusilánime sin alma.
Mordía su carne cruda, su corazón, su esperzanza,… mientras “S” lloraba el silencio y la impotencia, la soledad.
A veces los retrógrados se disfrazan de “moderniquis”, claro que no son modernos. Con su piel pintada se imaginan paradigma de lo venidero, hablan con la propiedad del adivino y esperan que todos sigamos la senda que ellos trazan sobre una ya existente.
Hay momentos, cuando la costura se les marca, en que se justifican con la retórica del retrogrado. Sonríen y defienden su pincelada de color como suficiente cambio. No importa el uniforme ajeno si uno, el de ellos, es «auténtico».
Ten cuidado con acercarte o te comerán cuando la moda sea el canibalismo. No son estables en nada, excepto cuando se sienten acorralados y notan que han de volver a su refugio a mordiscos y dentelladas.
Su cuerpo parecía poseído por el vacío, como si solo su envoltorio perteneciese a la realidad, podías verlo pero solo había aire dentro de él.
-Ya es demasiado tarde- pronunció con su voz de vientos perpetuos-, ya no podemos solucionarlo.
Angie pretendió ignorarlo sin demasiada suerte, su pesada sombra era tan envolvente, excesivamente gris. Con esfuerzo fue bombeando dolor con su corazón magullado, hasta que ya no pudo callarse- ¡Tu nunca has hecho nada por nadie! ¡Jamas has pretendido cambiar el mundo por algo mejor! siempre arropado por tu tristeza de mierda.
-Pero, ¿No lo ves?- volvió a repetir con desgana- Ya es demasiado tarde.
– Si, para ti siempre es demasiado tarde. Menos mal que el resto, incluso los derrotados, los que quieren volver a levantarse, no dependen de ti. Te quiero -Se detuvo como si cada palabra fuera una tonelada de plomo en la garganta -, te quería, pero no voy a parar por ti
–Con ustedes: Pedro Garcia. Pedro, ¿cómo te sientes? ¿en qué ha cambiado tu vida al inventar estos instantes?
-Estoy de puta madre. I feel putísima madre – le digo canturreando.
En ese momento me imagine como la gente se masturbaba mirando la pantalla. Era un animal salvaje al que nadie podía controlar.
…
Desorientado
Un mazazo pesado.
La cabeza, ¡boom!
La boca pastosa
Un instante, tomo un instante y la realidad está en su sitio
…
En ninguna parte de un desierto; sin agua, sin provisiones. Un fuerte viento de calor acaba con todas nuestras esperanzas. El equipo, demasiado frágil para este traqueteo, termina destrozado, sin posibilidad de reparación.
Nuestra expedición llega a término, según lo previsto, mental y físicamente destrozada.
Nos sentamos a morir sabedores de que esa es nuestra única opción, el deseado final de nuestra empresa.
…
Siete días antes. Soy un triunfador, también el mayor consumidor de mi producto. El éxito me sonríe, todos los periodistas alaban mis decisiones como algo de suma importancia para la humanidad.
-Es evidente que mi legado me sobrevivirá como un regalo que le dejo al mundo.
Claro que no era un regalo desinteresado. He recibido mi buen pago y vivo cada instante como el puto amo que soy.
Inventar instantes de Euforia me ha hecho tan asquerosamente rico que el dinero me quema como el fuego lamiendo los árboles de un bosque en llamas.
…
-¿Cómo puede no asegurar que lo único que ha hecho es inventar una droga?¿No es cierto que ya hay más adictos que a cualquier otra existente? La gente hace cualquier cosa por sus probar sus pastillas mágicas
-Deberías, te veo tenso. Esto te deja de puta madre.
Putos, putos, putos haciendo cualquier cosa por la puta audiencia
-Ningún país ha prohibido mi producto, es un jodido gran invento
…
Todos quieren ser parte de mis momentos. Llegan a asesinar por pertenecer a mi círculo secuencial.
Evidentemente yo tengo la última palabra y, bajo ningún concepto, un asesino seria digno de caminar a mi lado, a menos que lo mereciese.
…
-¡Esta va a ser la jodida mejor expedición fracasada!
Escojo a las más hermosas mujeres, a los mas bellos hombres, para ser mis más fieles compañeros en este viaje a la muerte, esta mierda va a ser buena. Ellos morirán por mi, por un instante, sin dudarlo.
…
-Es un concepto sencillo, busca el contraste, como una balanza: iEquilibrio!
-¿Qué quiere decir, señor Garcia?
– Que te sientes de puta madre tras la mayor de las penas. Murió mi madre…- se me quiebra la voz en un punto lejano del universo-. Soy tan feliz.- Y me recupero-. Caes en desgracia, te tomas nuestra pasti y estas a full.
-Y ¿creé que su droga está provocando que la gente se automutile para que la subida sea más fuerte?
…
Uno a uno beso sus labios fríos. La derrota se nota en los movimientos tristes de todos. Con el beso les dejo un grano de arroz en el paladar. Permito que el mio se disuelva entre los jugos de la boca-.Vamos a morir
Me embarga la tristeza por un instante y luego, el cambio, el salto brutal.
LaRataGris
Acabas de leer el reto 12 de Insectos comunes, ¿qué tal?¿ha cumplido lo que prometían las reglas?
Un día Donovan nos dijo que eramos la resistencia. Nos había creado el propio enemigo pero teníamos la obligación de ser unos dignos oponentes.
Recuerdo como fui escogido, entre otros, por tener unas ideas contrarias al régimen. Sin fijarse en si eramos afines entre nosotros, crearon un ejercito al que enfrentarse. Fue sencillo; solo tuvieron que prohibirnos ser cualquier otra cosa: «O eres el enemigo o eres el enemigo».
Nos vimos en la clandestinidad por expresar ideas.
-Somos resistencia- Nos íbamos reconociendo en pequeños detalles que el rival se molestaba en acentuar. Escribía nuestro contrario, en los periódicos, nuestras ideologías para que las leyéramos y las asimiláramos propias. Nos dejaba actuar, ya llegaría el momento de eliminarnos, cuando el creyese necesario y hubiese exprimido toda nuestra lucha, si no conseguíamos ser la verdadera resistencia primero, si solo eramos un espejo sobre el que reflejarse y justificarse.
Escrito por laratagris 
LaRataGris 