2 abril 2019
En su interior habitaba un monstruo terrible, casi invisible tras la piel fina y delicada.
Por fuera sus movimientos eran directos, pero elegantes, cariñosos incluso. Siempre sonreía aunque un día podía cansarse, todos tenemos nuestros límites.
Entonces me agarraba con fuerza del pelo y me lanzaba con furia hacia sus fauces descubiertas, me arrancaba de la vida porque era la única forma que tenía de enseñarme.
-¡Ves, puta!-me gritaba.
No tenía argumentos para hacerme suya. Me decía que yo le sacaba de quicio, que le hacía sentir nervioso en su huésped y, por eso, necesitaba explicármelo a golpes. Me corregía, intentaba hacerme mejor persona porque el ya se daba por perdido. Para él, es algo que yo le podía enseñar, solo quedaba la muerte.
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26 marzo 2019
Siempre era muy educado, peguntaba por todos los males y achaques, escuchaba con mucha atención todas las dolencias de cada uno de los presentes. Se interesaba sobremanera, aunque solo fuera para poder sentenciar con un: «Yo más”. Seguido de una relación de todos sus achaques, enumerados incluso antes de dejar acabar los ajenos.
Un daño remitía a otro suyo, siempre más grave, grande y peligroso.
Quien le conocía, a veces, rebajaba la enfermedad para que el no se creciese, no sea que en algún momento afirmase estar muerto y resultase la conversación de un terrorífico fantasma. Pero él no parecía darse cuenta.
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Escrito por laratagris
19 marzo 2019
Todos podemos ser un elfo. Vestirnos de forma volátil y afilar nuestras orejas con una sencilla operación. Actuaríamos como si fuésemos uno con la naturaleza, construyendo un pequeño bosque en el balcón de casa para pasar allí cada hora libre de la que dispongamos.
Podríamos hablar con pesada afectación, en un lenguaje inventado. Charlaríamos sobre como el mundo humano se come la realidad de los viejos tiempos de luz, lo tiñen todo de gris y, con otros iguales, trazaríamos un plan sencillo para salvar a la madre tierra.
Es tan fácil, todo el mundo puede ser un elfo, con o sin disfraz. Fingir causas nobles e inventarnos un crepúsculo lejano. Sin embargo, hemos decidido ser luces que se apagan.
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Escrito por laratagris
11 marzo 2019
En cierta manera podía entender aquella degradación, llenando todos los huecos de la vida, haciéndola insufrible. Era, evidentemente, culpa nuestra, por ser la escoria de la sociedad.
Nos comportábamos como borrachos enfadados con todo, la boca pastosa y un zumbido constante en la cabeza. La gente se entregaba al desencanto, no sonreía, no se arreglaba para aparentar cosas que no eran… el final se intuía cercano y doloroso.
Desanimados, con parsimonia, nos fuimos dejando al vaivén constante.
– ¿En que punto los amos se apenaron?- Nadie lo sabía pero no querían saborear la tristeza en su paladar
– ¡Arreglaos!-dijeron- ¡Apañaros un poco más!
Pronunciaron un mandato sin dobleces, nos vimos obligados a esconder la degradación.
La vida, a partir de ese momento, sería maravillosa para que ellos no sintieran la pesada carga, todo brillaría . Sonrisa, guiño, guiño.
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5 marzo 2019
Fue un poeta, también un físico teórico y un biólogo . Entre los tres trazaron una teoría en forma de soneto, salpicada de romance y fórmulas llenas de incógnitas que poco a poco se iban despejando.
-Las estrellas- era una de sus hipótesis- están al alcance de nuestras manos, unicamente hay que aplicar los resultados al mundo real.
La idea era machacar sus cuerpos estelares y con su polvo hacer que brillaran los zapatos, los cromos, las paredes…las podríamos mezclar con los cereales.
Inventaríamos máquinas fabulosas accionadas con la fuerza de los astros, secaríamos el cielo… lo apagaríamos.
-Nos hemos vuelto más locos, no más soñadores- Susurraba el bioloco mientras quemaba sus apuntes.-No publicaremos nuestro descubrimiento.
-Será como cogerlas en la palma de la mano, sintiendo su calor sin quemarnos, abrazándolas sin alterar la realidad- sentenció el poeta mientras el físico teórico asentía.
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26 febrero 2019
Hoy, el país, se ha levantado conmocionado. Avelino Gutierrez Guijarro, conocido y respetado fascista de mierda, ha sido hallado enterrado en una cuneta, con el mástil de una bandera preconstitucional metida por el culo. Un ciclista descubrió el brillo de un gemelo en la empuñadura de su camisa blanca, atraído por el reluciente metal, que representaba varias flechas entrecruzadas, se percató de aquella mano mal inhumada.
Alguien,- dijo el velocista- con ese disfraz, no podía pertenecer a a una cuneta.
La policía, siempre perspicaz, intuyó frio cuerpo tras la garra y enseguida recuperó los restos.
La autopsia reveló un papel pequeño entre sus labios, evidentemente puesto para ser encontrado. Desplegado, en el trozo de folio, se podía leer en perfectas letras caligráficas : “Bajo mi cuerpo hay más”
-Que hábiles- indicó el comisario Primero al intuir la treta- Estos rojos están aprovechando la educación que se les ha regalado. Quieren recuperar sus putos muertos y quieren que les ayudemos.- Por unanimidad, de uno, decidieron hacer caso omiso para evitar nuevas heridas incurables, no se removió la tierra.
A facha se le dio sepultura con honores, en un lugar sagrado y respetable.
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4 febrero 2019
ultimamente necesito demasiado ese sueño reparador que de tanto en tanto pide la vida. Mis parpados empiezan a pesar como el yunque que le cae encima al coyote, mi cuerpo deja de responder. Me convierto en un autómata al que se le ha terminado la energia, aún me muevo, aunque más por inercia que no por un deseo real.
Amanezco con ganas de hacer nada, o un poco menos que nada, mientras me quemo a lo largo del día. Nunca la reparación del sueño es total y, aún así, noto que tengo demasiado por hacer, no puedo parar.
Con la poca fuerza que voy recogiendo intento aprovechar al máximo, no es una carrera, no pretendo llegar al final pero si recoger todas mis estrellas fugaces por el camino. Igual solo llego a la mitad, puede que menos, pero marcare mi ritmo… me detengo y cojo fuerzas para llegar donde yo quiera.
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29 enero 2019
Miró su boca muerta: sus finos labios, frios como el hielo, opusieron la resistencia de los años.
-Te daré mucho calor.
Se había conservado mejor de lo que podía esperar. Finalmente se lengua venció la resistencia del muerto y comenzó a explorar la cavidad minuciosamente, dejandose llevar por el beso. Deslizo la carnosa humedad, jugueteando entre los dientes del difunto, hasta que venció las primeras reticencias que se autoimpuso. Un bulto empujaba en sus pantalones, clamando por salir.
-Soy tu mayor fan-le susurró melosamente.
Miró a su alrededor, la morgue vacía y una tenue luz medio iluminandolo todo. con rapidez se bajó los pantalones, giró el cuerpo inerte buscando el orificio trasero. Olió la corrupción del cadáver, aplicando un lubricante en el ano, se embadurno tambien el pene para que nada fallase y follase.
Su miembro rompió la barrera del dictador, era una diversión cara pero la disfrutaría, mientras mantengan el cuerpo para los fanáticos podría seguir con su polla al viento del fascismo
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14 enero 2019
Su camino llegó a un punto muerto. Un no lugar que se abría carente de atractivo o promesas.
-¿Cómo es posible?- respiró en la soledad -¿Quien habrá construido una carretera a ninguna parte?
Tras él la huida fácil, podía regresar derrotado. Era tarde y se sentó a esperar, Como si eso fuese a generar una nueva vía.
Aquella noche, como en un cuento de navidad, le visitaron tres fantasmas. El primero le trajo una historia vieja y olvidada por la mayoría, el segundo solo se tomo una taza de café y cogió un poco de calor de una de las brasas antes de seguir camino, el tercero, de aspecto él mas terrible, deformado por los años y el peso de la realidad, fue el más amable de todos, aunque no traía nada que contar.
– Tendrás que equivocarte tu.
Al amanecer se despertó con el cuerpo pesado, cansado del duermevela de la noche. Por delante no tenía un sitio al que ir y nadie le esperaba detrás.
-Lo mejor- se dijo- será que Yo mismo me construya un espacio sin depender del camino de otros.
Se hizo a un lado y, aprovechando la estructura de su coche, levantó una pequeña casa en la que vivir. Tenia reservas suficiente hasta que el huerto diera sus frutos y, si alguna vez aparecía alguien más, habría espacio para todas.
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18 diciembre 2018
Poca gente sabe que nosotros siempre hemos volado. Primero libres, era un sueño del que no podíamos despertar, más tarde llegó un viento, uno como no había existido jamas, y él empezó a mecernos con cariño.
Parecía querer acariciarlo todo con sus lenguas ráfagas, de una forma suave y fascinante, por eso nos dejamos querer.
Era hipnótico dejarse llevar por sus vuelos erráticos, hojas de otoño danzando en un ballet improvisado. No había quien, en algún momento, no se quisiera mecer en el vaivén arrítmico de su ir y venir. Dejamos la vida por estar de su lado.
Un día, sin más, desapareció como había venido. Quería nuevas texturas que no eran las nuestras. Era un viento más grande que el que habíamos conocido. Cada día crecía más y nosotros, que habíamos dejado de volar por nuestra cuenta, le quedábamos ya pequeños.
Fue en ese instante en el que morimos. Unicamente sabíamos lamentar su perdida, sin darnos cuenta que ya solo recordábamos la manera caminar a una cárcel cercana.
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hulu
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