21 enero 2025
Los cuerpos flotaban en la deriva de la habitación. Distribuidos en filas paralelas hasta inundarlo todo.
-Aquel- Bru señalaba desde el marco de la puerta. Dos gigantes, actuando como sus brazos, se las ingeniaban para pasar entre la decadencia de los cuerpos, hasta llegar donde ella indicaba -. También aquel, y ese otro- todos aquellos que se habían consumido hasta volverse quebradizos.
Con cuidado recogían a los muertos para que no se hicieran polvo flotando en aquel mar de silencios.
Con la habitación limpia de parásitos, Bru, hacia pasar al nuevo inquilino de dinero caliente, ansioso por la experiencia.
– Allí- le indicaba uno de los cinco sitios que habían quedado libres-. Siéntate ,tumbate, disfruta.
Luego cerraba la puerta y dejaba que la habitación volviese a inundarse con gases del sueño.
Juan aspiró fuertemente hasta que sus pulmones fueron una botella llena. Cayó hasta estar vertical.
-¿Cuanto puedo estar? – y recordó: Hasta que se te acabe el dinero o la vida.
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14 diciembre 2023
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13 octubre 2023
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5 abril 2022
La guerra comenzó como cae un grano de arena en el reloj de la vida. Una estampida en un campo de minas; tren sin freno, en línea recta, dispuesto a descarrilar en la ultima estación. Un susurro y todo cambia.
Según calculo morirían los necesarios, ni uno más ni uno menos; suficientes para declarar la victoria sin lugar para la duda.
Finalmente ganó el rey de la nada, perdió la gente. Un vencedor y millones de muertos.
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1 marzo 2022
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17 mayo 2021
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30 marzo 2021
Días de intensidad moderada. Marcelo contó hasta tres, se abrochó el belcro de las sandalias y salió a chancletearle a la vida. Saludo con un castañeo de dientes al viejo Pedro y, ya si,se lanzó sin armadura.
No había pensado que podía hacer tanto frio ahí fuera. Se acercaba el otoño a este verano tardío, iba siendo interesante cambiar de armario
En el trabajo aún no ponían la calefacción y el uniforme tampoco ayudaba.
-¿Marcelo?.- Aviso con su voz metálica megafonía- póngase en contacto con el instructor jefe de la sección B subtrama veintisiete.
Todas las mesas escondieron la mirada, al reconocer el significado de aquella llamada. El día se ponía interesante en la gestora de lágrimas.
Era el primer despido del mes, no el último, había que tener preocupados a los empleados. Esta intensidad y sin vivir debía ser lo normal.
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27 octubre 2020
La ley, demasiadas veces, chocaba contra el sentido común. La inteligencia no tenía nada que ver con aquello. Aún así la vivíamos como la única alternativa lógica. La posibilidad de morir resultaba más dolorosa.
A eso se agarraban los promotores de obligaciones.- si están vivos-se decían- es que tal vez no lo estamos haciendo tan mal.
Había momentos en que lo hacían peor. Eramos piezas prescindibles para su sistema, nos lo indicaban con cada uno sus actos y, aún así no, pasaba nada.
-¡Siguen vivos!- repetían con cada locura, como si eso justificase la próxima miseria.
De haber muerto unicamente seriamos una estadística escondida, la excepción que confirma la regla. Intentarían vendernos otros palabras para que sonase a jolgorio y, digo yo apropiándome de su lógica; a ver si así despertamos, si no los derrocamos ¿será que los queremos?
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26 febrero 2019
Hoy, el país, se ha levantado conmocionado. Avelino Gutierrez Guijarro, conocido y respetado fascista de mierda, ha sido hallado enterrado en una cuneta, con el mástil de una bandera preconstitucional metida por el culo. Un ciclista descubrió el brillo de un gemelo en la empuñadura de su camisa blanca, atraído por el reluciente metal, que representaba varias flechas entrecruzadas, se percató de aquella mano mal inhumada.
Alguien,- dijo el velocista- con ese disfraz, no podía pertenecer a a una cuneta.
La policía, siempre perspicaz, intuyó frio cuerpo tras la garra y enseguida recuperó los restos.
La autopsia reveló un papel pequeño entre sus labios, evidentemente puesto para ser encontrado. Desplegado, en el trozo de folio, se podía leer en perfectas letras caligráficas : “Bajo mi cuerpo hay más”
-Que hábiles- indicó el comisario Primero al intuir la treta- Estos rojos están aprovechando la educación que se les ha regalado. Quieren recuperar sus putos muertos y quieren que les ayudemos.- Por unanimidad, de uno, decidieron hacer caso omiso para evitar nuevas heridas incurables, no se removió la tierra.
A facha se le dio sepultura con honores, en un lugar sagrado y respetable.
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7 mayo 2018
Frágil, como una muñeca de porcelana demasiadas veces reconstruida, su mente sobrevivía colgada de un fino hilo a punto de romperse.
Cualquier cambio era, para Oscar, un choque de trenes sin supervivientes.
Se había machacado durante tantos años, hasta convertir su cabeza en una gelatinosa papilla que a duras penas servia para mantenerlo con vida.
Su mejor amigo, Alberto, le había acompañado por el mismo camino de autodestrucción. Sorprendentemente aún podía articular alguna palabra.
Él, Oscar, intentaba ser su apoyo, aunque también estaba para que le diesen una muleta.
Los días pasaban recordando los años salvajes; repletos de inmortalidad, los buenos viejos tiempos a los que no había forma de regresar.
-Somos una carga que no se divierte. Se decían con la mirada- ¿qué sentido tiene la vida estando muertos?
Oscar limpió los labios agrietados de saliva seca. Esta vez esperaba acertar con la dosis, desde luego la comida sabía a rayos, una buena señal para dejar de ser un peso muerto.
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cucarachas salvajes
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