La guerra comenzó como cae un grano de arena en el reloj de la vida. Una estampida en un campo de minas; tren sin freno, en línea recta, dispuesto a descarrilar en la ultima estación. Un susurro y todo cambia.
Según calculo morirían los necesarios, ni uno más ni uno menos; suficientes para declarar la victoria sin lugar para la duda.
Finalmente ganó el rey de la nada, perdió la gente. Un vencedor y millones de muertos.
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Los tambores retumban como truenos anunciando la lluvia- Llega la reina Maggot- Gritan sus voceros- Abrid paso, purría.
Siempre precedida de sus esclavos. La comitiva, de un blanco absoluto, recortada sobre el espeso sucio de la ciudad, ilumina con su contraste las calles por las que pasa arrastrandose como una larva ciega.
Maggot es un punto negro entre sabanas de seda que ocho fuertes eunucos llevan a peso.
Nadie la ha elegido pero respetan su poder. Tiene una locura que la hace peligrosa y todos se adaptan a sus caprichos .
Sin tiempo para adaptarse, como si el sequito lo estuviese buscando; Erre ve que se detienen frente a él y, los eunucos, bajan el palanquín y forman entre siete una escalera humana mientras el octavo ayuda para que su ama baje.
Una gasa cubre sus ojos albinos.
-No mereces que te vea- le dice la reina ciega.- Dime entonces ¿por qué estoy aquí?
-No se- responde Erre- No te he llamado, no te conozco.
-¿Has venido a recuperar tu trono?
-Nunca ostente título alguno que me de derecho a reclamarlo. En mi apogeo y en mi caída siempre fui un hombre sin ataduras. No he Cambiado tanto como para necesitar el veneno de tus lujos.
A una palmada de Maggot la regresan a sus sabanas.
-Mucha gente te hubiese seguido- le dice enseñando sus labios rojos entre el blanco-te agradezco que respetes el status Quo.
-No hay respeto, es supervivencia. yo desee destruir, no mantener.
-Matadlo-le susurra a uno de sus eunucos-, pero que no nos relacionen. De todas formas- grita esta vez para Erre- es mejor que te quedes al margen.
y se retira con siete eunucos transportándola y los tambores bramando
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El cinco de mayo María Tristesemblante despertó con la pereza aún enganchada por toda la piel. Se estiró con la tranquilidad de un gato y, por fin, se levantó después de seis años dormida.
Sin amigos ni familiares cercanos nadie se dio cuenta de su desaparición. En el trabajo le dieron de baja sin hacer demasiadas preguntas; a la tercera semana de no aparecer se le envió un burofax que jamás recibió y, tras una muy mínima insistencia, dieron por concluida su relación.
Su cuerpo se Adaptó a la escasa alimentación: restos de insectos caían en su boca, los jugos que arácnidos salvajes dejaban escapar de entre sus fauces; el agua de una cañería con fuga la hidrataba.
Después de tanto tiempo se levantó descarnada, con los labios resecos, pegados entre si. Parecía un esqueleto que había sobrevivido al fin del mundo.
La vida había cambiado. El miedo se había apoderado de la gente tras la última crisis económica. Se habían vuelto adoradores de doctrinas promesa; la fe en un futuro mejor era necesaria para no morir de miedo. El propio gobierno aprobaba los medidas antipánico en forma de falsas religiones que apaciguaban a la gente.
María salió a la calle arrastrando los pies, con la piel blanca reflejando el sol como si estuviese hecha de espejos.
-Hola-dijo con la voz reseca, sin obtener respuesta.
Allí no quedaban humanos que respondieran, solo animales antropomórficos demasiado asustados.
¿Qué había pasado en este tiempo demasiado largo y distinto?
Tras despertar el sueño no podría ser como antes, tras la caída tendría que aprender el lenguaje de los animales para oír y explicar.
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Sobre el mármol se quedó escurriendo la verdura, la casa desordenada y el silencio cómplice de los gatos.
Esh la ora de hirme, pensó con faltas de ortografía y cansancio.
Fuera, agazapadas, le esperaban las rutinas, el ruido y la resignación.
-Dejo comida verdura en el pollete la encimera- mandó un audio que el corrector moduló y rectificó hasta parecer normal.
¿Qué haría sin su móvil?¿sin su trabajo?¿sin la vida que le han construido?
hojala, piensa sin autocorrector, Daría mi bida x biajar a la luna.
-Buenos días-le saluda una voz neutra al otro lado -soy tu terminal.
-Tengo prisa.
-Lo se, yo llevo tu agenda. Pero no es eso lo que venía a decirte. He notado que piensas con dificultad, ¿Quieres que te ayude?
Se para en seco y mira fijamente el móvil.
-¿Cómo podrías ayudarme?
-Es fácil, solo tendrías que meterme por tu culo y ya desde dentro me comunicaría con tu cerebro. Te ayudaría a pensar de la forma correcta.
Claro que hubo reticencias iniciales un: Yo no soi maricon, un Que mierdas te as pensao. Pero, al final, una idea sencilla es fácil que penetre; tras tres días pegado a la pared se dejo llevar al huerto.
Con mucho lubricante y en modo vibración, para que las sacudidas ayudasen a la entrada, el teléfono fue haciéndose uno con Adri. Se disolvió para extenderse a través de las venas y arterias.
Paso al sistema nervioso enganchando pequeños microchips que generaban nuevas conexiones sinápticas. Lanzaba pulsaciones eléctricas e instaló un pequeño diccionario que quedo a disposición del cerebro.
Pensó: Ya no soy un gañan sin educación. Con una dicción perfecta, lleno de palabras rimbombantes e ideas fantásticas. Tenía conversaciones de un fuerte interés cultural.
¿Y, ahora qué?, se preguntó con el tiempo, conmovido de su propia inteligencia.
Era posiblemente el hombre que mejor hablaba en el mundo aunque no parecía tener nada que decir.
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Dibuixo trens sense retorn, plens de passatgers d´un país sense bandera.
S´allunyen com espurnàs a la nit fosca. Cossos trencats, histories sense fi que s´acaben quan algú comença.
Dibuixo països de línies cinètiques contra el vidre de gel. Paisatges plens de colors impossibles.
-Sigues feliç-. Estimen més amb la distancia que amb la tristor de la carícia.
Quedarem de tant en tant, Recordarem bons moments; dir-nos adéu una i mil vegades, viatjar en gargots de llums i colors.
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La carta llegó como un susurro en primavera, cuando la explosión de vida es capaz de ahogar cualquier tristeza.
Florecen los campos y los pájaros lo llenan todo con sus gorgojeos para el cortejo.
Puede que hace unos días cayese en el buzón, tal vez estuviese allí abandonada desde el pasado otoño, o quizás llevase allí años sin que él se diese cuenta. Sin saber por que decidió revisar que no hubiese correspondencia. Encontró propaganda del súper, spam de los testigos de Jehova y la fatídica carta.
Nos es grato comunicarle, se leía, que tras todos las pruebas realizadas su diagnóstico es el de muerte leve, felicidades.
En las siguientes dos páginas se desgranaban las pruebas aludidas. Las letras daban paso a números que no significaban nada para Benito.
Miró dos veces a quien iba dirigida la carta, siendo él el destinatario en ambas ocasiones. Miró la fecha, habían pasado dos años largos de su supuesto diagnóstico.
Entonces, pensándolo, se sintió agradecido por estos casi tres años que le había regalado la burocracia.
-Cariño- le dijo a su mujer apenas entró por la puerta- ¿No te has fijado que ya no estoy tan vital como antes?
Ella lo miró desconcertada hasta que, de repente, viendo sus ojos hundidos y la sonrisa cadavérica, lloró un día entero antes de reaccionar abrazada a su fantasma.
-Habrá que llamar a la funeraria, despedirte como te mereces.
-Tendrán muchas cosas que arreglar tras estos años de retraso. Pero espera, finjamos que todo esta bien, solo un día mas.
Volvieron a abrazarse por veinticuatro hora de no hacer nada, luego contrato los servicios fúnebres y entró por su propio pie en el ataúd.
Dejo que lo maquillaran y, al amanecer del tercer día, permitió que lo enterraran.
…
– Hace tres años que le estamos esperando- le dijo el sepulturero
-Es que esta gente parece vivir en la edad media, como si avisasen con paloma mensajera.
Relajado, en el mejor ataúd que se pudo pagar, consoló a su mujer que volvía a llorar. Soltó las mismas frases hechas que había malgastado en otros entierros: No somos nada, hay muchos peces en el mar, no lo veas como un castigo, esto es una oportunidad. Encontraras a alguien mejor, y sólo está última la repitió convencido, dándose cuenta de que había malgastado su vida en rectitud y trabajo.
Fue un entierro precioso, lleno de amigos recordando lo lleno de vitalidad que parecía solo dos días antes.
-Pero la vida continua- brindó Fermin, su cuñado- y no está bien perderla con los muertos.
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Al final toda la verdad no es más que la mentira que mejor a cuajado. La que a fuerza de repetirla se ha incrustado en nuestra realidad hasta convertirse en un veneno mínimamente respirable.
Compañera de la versión oficial. La vocea el locutor de turno, te la venden en la teletienda, de madrugada, con el sueño apagando tu pensamiento crítico. Te la ofrecen entre programa y programa, incluso durante el capítulo de tu serie favorita: su protagonista mira a la pantalla y te guiña la mentira. Sin que sepas que es publicidad, ni con la marca de: este continente contiene contenido promocional, volando por pantalla. Ni estallando en tu cara hueles el engaño.
Por eso a sus mentiras las nuestras, para que el mundo sea más agradable.
Al menos una mentira que nos respete, que nos mime, que la cuenten para nosotras y no contra nosotras.
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Nadie más conocía aquel rincón de silencio y tranquilidad, era su lugar y necesitaba que lo siguiera siendo por siempre jamas. Por eso construyó una puerta cerrada, tiró la llave, y un muro inexpugnable.
Se quedó del lado de fuera, apoyado contra la madera. Advirtiendo a cualquiera que quisiese entrar que ese era su reino, único y exclusivo para él. Lo defendería con su vida si fuese necesario.
-Nadie- le dijo al viento-, absolutamente nadie pisara sus cálidas calles, ni respirara sus flores.
¿Cómo iban a pisar lo que desconocían? Pero es que ni su guardián podría; veinticuatro horas de vigilancia cada día y la sospecha de que hasta los pájaros querían robarle su sitio. Jamás podría ser ni tan siquiera turista de la belleza que el mismo había marchitado.
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Toma aire y sonríe con resignación.
Entrando en tu zona de confort, anuncia una voz sintética en su cabeza. Acentúa la sonrisa y cuenta mentalmente los pasos.
Puerta. Uno, dos, tres, giro noventa y tres grados a la izquierda. Cinco zancadas en linea recta. Saluda– Hola-. Vestuario. nueve, diez, once grados a la izquierda. Sietepasos más silenciosos para no molestar. Saluda de nuevo– Hola-. Nueve, diez, once ,doce.
El amo era feliz con su eficiencia mientras él sufría las rutinas. Era el mejor replicando una y otra vez el mismo comportamiento.
-Tienes que salir de tu zona de confort.
La empresa quería cambiar el rumbo, necesitaba que sus empleados acompañasen el movimiento.
-Tienes explorar nuevos caminos que te abrirán maravillosas puertas que ahora desconoces.
Y salió con una sonrisa porque su verdadera zona de confort era obedecer al amo, aunque le propusiese una mierda de lugar común.
Sal de tu Zona de confort, desechaba la vocecita interior, haz la revolución. Esa era una verdadera salida. Pero le habían enseñado el miedo, el no desear lo indeseable.
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Solo un tipo haciendo lo correcto. Ningún merito, nada especial.
Pero al mundo le hizo gracia. Hablaron de su hazaña en el periódico local y su fama creció.
Tampoco es que se desviviera por desmentirlo; le gustaba como le saludaban con una mezcla de reverencia y naturalidad.
En los labios un simple buenos días, mientras que los ojos reflejaban admiración absoluta.
Aunque el sabía la simpleza de sus actos, la sencillez y la honestidad de sus formas; su llano proceder. Aún así comenzó a creerse su propia leyenda.
Cada vez caminaba más orgulloso, con el rostro mirando hacía el cielo. Ya no sentía la necesidad de cumplir con su parte, estaba por encima de estos menesteres.
No había hecho gran cosa pero ahora hacia de más: pavonearse, jactarse, exigir atención y melindres.
Desapareció la veneración de los ojos de la gente sin que él se diese cuenta. Tenía otras preocupaciones, distintas prioridades. Era un semidiós el lunes, para el martes ya un Dios, tenían que idolatrarle y no le cabía la menor duda de que así era.
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