4 octubre 2012
Erase una vez un hombre que se había hecho grande a si mismo. De una sola y diminuta célula se multiplico, se hizo niño y, como tanto gusta decir en la tierra de las oportunidades en la que vive, fue creciendo hasta convertirse en el gigante que es ahora. Pero no pienses que paró en algún momento. Si su cuerpo se detendrá, si el metabolismo de gente tan sumamente enorme tiene un fin, ni se conoce, ni se esta estudiando. Al resto le basta con asustarse de su envergadura, respetarlo por el terror que provoca con el retumbar de sus pasos y los huracanes de inspirar, espirar.
Un día su cabeza choco contra el techo del cielo, su cuerpo se encorvo y sintió como seguir subiendo devolvía su mirada hacía la tierra. Gruñó enfurecido mientras sus poderosos brazos buscaban la forma de elevar el firmamento, empujó, maldijo y todos se echaron las manos a la cabeza un poco más espantados de lo que habitualmente estaban. – Tenemos que romper la cúpula que lo aprisiona- gritaron horrorizados- tenemos que permitir que siga creciendo.- Era obvio que el jamas dejaría de expandirse, necesitaba más espacio y, si no lo tenía hacía arriba, se tumbaría hasta ocupar el mundo que ellos habitaban.
Siete hombres treparon por sus piernas, un helicóptero vigilaba el ascenso y en sus casas los espectadores espectaban el espectacular espectáculo televisivo. Enmudecían con cada traspiés, vitoreaban las hazañas y, cuando abrieron el agujero se abrazaron y lanzaron cohetes, tocaron fanfarrias mientras el gigante continuaba aumentando su volumen y el oxigeno se escapaba hacía otro mundo, un mundo donde estar sin que algo desmesurado empuje constantemente.
LaRataGris
Leave a Comment » | 
0. Portada, 2. cuentos | Etiquetado: agujero, condena, crecer, desmesurado, equipo, gigante, LaRataGris, oxigeno, planeta, sostenible | 
Enlace permanente
Escrito por laratagris
24 septiembre 2012
Gato tejió los entresijos del espacio. Moldeó los átomos con sus manos desnudas y suspiro exhausto.
-Un conjuro impresionante.- Su profesor le palmeo en la espalda y se marcho sin decir nada más.
-Estoy aprobado,- se desinflo en una risa nerviosa- ya soy un mago.- Notó como la tensión se apoderaba de el. Su pose impasible se derrumbaba después de años enteros preparándose para la prueba final.- soy un mago- susurro antes de dormirse en aquel mismo suelo. El alumno más brillante ya no tenía que seguir siéndolo, podía dejar de aprender y empezar a venderse.
En el sueño se vio a si mismo lanzándose un hechizo del olvido, borrando todos los conocimientos adquiridos para ser un buen prestidigitador de feria. Necesitaba aparentar trucos ruidosos para el mercado del espectáculo y la fruslería, no necesitaba cargarse con realidad si quería ser contratado. Los hechiceros eran demasiado caros para un instante de ilusiones.
LaRataGris
Leave a Comment » | 0. Portada, 2. cuentos | Etiquetado: aprendiz, conjuro, cuento, cuentos, hechizo, LaRataGris, mago, Profesor, realidad, sueños, trabajo | Enlace permanente
Escrito por laratagris
17 septiembre 2012
Empezó juntando palabras inconexas de un mundo que nadie podía ver. No era un verdadero principio pero infinitos ojos se posaron sobre los labios del escritor para leer todo lo que no podían reconocer en la realidad. Por eso se determino que el erase una vez… se pronunciase en aquel momento tan suave y erase una vez miro un poco mas allá, describiendo extraños atardeceres formados de poesía. Hablo por las lenguas alienigenas que lloraban nuestros mismos miedos, las que reían idénticas mentiras con las que maquillar sus propios dolores. El verde era amarillo en esos relatos y el rojo olía a caramelo de menta pero sabia a melón. Todo resultaba tan extraño que erase una y mil veces en lo que parecían cuentos que fabricaban una nueva vida que todos decían comprender sin saber si aquella afirmación era cierta.
Cuando decidieron preguntarle al constructor de mundos, que era como habían bautizado al escritor, el se autoproclamo el destructor de lo conocido. Y todos sus seguidores se preguntaron si habían entendido algo tras aquella entrevista. – no me entienda mal- hablo en confianza con el guapo presentador- yo no recreo otras realidades. Lo que pretendo es demostrar que la nuestra es imperfecta….quiero- pensó lo que tenia mas que estudiado- necesito destruir todo esto para que nuestro mundo pueda ser transformado en algo mejor.- Aquello descoloco a todos los que buscaban una salida fácil, no era el escapismo deseado y ya no podían fingir la implicación que se les exigía.
-Lo que esperáis de mi,- añadió- todo lo que necesitáis entender de lo que os escribo no son mas que vuestras ilusiones. Como las normas del lenguaje escrito, repleto de absurdos para los vagos que no sepan pensar o razonar. Una irracionalidad arcaica y perniciosa que consume nuestra inteligencia en recordar cosas fácilmente deducibles. Erase una vez- grito cuando el principio ya había sido hace tiempo- No hay normas esto es caos por destruir.- pero ¿quien podía aplaudir aquella locura?, había perdido la cabeza y preferían pensar que hablaba del mundo del mañana. Borraron la entrevista y todo fue como tenia que ser.
LaRataGris
Leave a Comment » | 0. Portada, 2. cuentos | Etiquetado: absurda, construir, cuentos, destruir, escapismo, escritor, historia, LaRataGris, pensar, raro, soñar | Enlace permanente
Escrito por laratagris
12 septiembre 2012
Que maravilla de viento nos ha tocado vivir que nos gira donde quiere y le sonreímos gustosos. Que increíble modernidad; poder radiografiarnos el alma y calcular el tiempo exacto de la caída, en ese instante, a un segundo conocido. Que días, que pensamientos nos prestaron para toda una vida. Que incongruencias más bien llevadas y elegantes.
Somos hijos del ahora más inmediato, sin recuerdos dolorosos, sin sueños propios. Nos educaron para ser la pieza necesaria y fabricantes de más tornillos, tuercas, arandelas… niños objetos que cometerán los mismas muertes que sus padres. – No quieras ser- les inculcamos sin siquiera ruborizarnos, sin sentir la vergüenza de su condena. Para nuestras vidas los mismos pecados que siempre hemos conocido.
LaRataGris
Leave a Comment » | 0. Portada, 2. cuentos | Etiquetado: cuento, cuentos, educación, futuro, LaRataGris, modernidad, muerte, niños, piezas, sueños, vientos | Enlace permanente
Escrito por laratagris
6 septiembre 2012
Lirili el dragón
Lirili era un dragón
chiquitito
al que le gustaba
cantarle a la luna
Comer helados
y jugar con sus
muñecos
con los bloques
la pelota
y, sobretodo,
lo que
más le gustaba
era estar con papa
y
con mama.
9 comentarios | 0. Portada, 1. dibujos, 2. cuentos | Etiquetado: cantar, colecho, comer, cuento, cuentos, dibujo, Dibujos, dragón, helado, juguetes, LaRataGris, Lirili, madres, me bajo una estrella, muñeco, musica, padres, pelota | Enlace permanente
Escrito por laratagris
3 septiembre 2012
Todo el mundo odia a Blancanieves. Nadie es más bonita que ella, más perfecta, agradable… tan jodidamente buena que jamas se burlaría de todos y cada uno de sus inferiores pero, aún así, no dejan de despreciarla.
A generado una silenciosa competición en la que cualquiera se acerca para ver como levanta más simpatías que el mito. Se sientan a su lado y, sin que ella parezca saber nada, buscan la aprobación de sus iguales. No lo dicen abiertamente pero: Soy tan imperfecto como vosotros ¿me queréis, verdad?. Contra peor es el engendro más tierna y comprensivas las miradas.
Ella escucha cada crítica susurrada. Se muestra impasible, no dice nada mientras la despellejan y la vejez se hace evidente. Únicamente puede pensar: cada día son más niñas las que vienen a destronarme. Se fabrica una máscara tras la que esconderse y sus manos… las manos se arrugan sin remedio: ¿ Dónde ocultarlas?
La gente, con los años, deja de reconocer a la anciana como la que fue. Podría ser la misma madrastra que la enveneno, podría envenenar por un recuerdo de su juventud. Cuando ya no puede más con el peso de la careta sustituye su yo actual con una estatua de sus mejores años y, la gente que no quiere darse cuenta, siempre regresa para tener algo tangible que odiar. Su propio fantasma también se sienta al lado de su memoria, buscando la ovación que siempre le negaron. Ahora es horrible, decrepita, ni un reflejo con el corazón teñido en amargura. Pero nota que la quieran al compararla con su leyenda, la vitorean más que a nadie y vuelve a ser más que ellos, de nuevo les gana mientras, la turba, se entretiene en perseguir el segundo de su declive.
LaRataGris.
Leave a Comment » | 0. Portada, 2. cuentos | Etiquetado: amar, Blancanieves, careta, cuento, cuentos, declive, envejecer, estatua, gris, LaRataGris, madrasta, manzana, odiada, vieja | Enlace permanente
Escrito por laratagris
27 agosto 2012
– Entonces,- dijo Honky Chonqui- ¿no es poema lo que no es poesía?
– Claro que no- se echo las manos a la cabeza Tralari.- Es que no has aprendido nada de lo que te he enseñado. Te lo tendré que volver a repetir todo una y mil veces antes de que me prestes verdadera atención y, así, no me vuelvas a hacer una pregunta tan sumamente estúpida. ¿Acaso no sabes ya sumar y restar versos para saber que sólo la poesía es poema?
– No es eso maestro.- Se ofendió el joven Chonqui- Domino todas las operaciones aritméticas derivadas de las rimas, se escribir sonetos numéricos, recitar en voz baja, para dentro, cualquiera de los resultados tabulados para las diferentes estructuras ornamentales… se todo lo que me has dicho pero, en mi ignorancia, necesitaba aprender algo que no existe, una poesía que no se encuentre en los libros, carente de los ritmos y las cadencias clásicas.
– Quimeras de locos,- Grito el maestro- juegos para niños sin educación.- Después se retiró dejando un libro de ejercicios sobre la mesa.
Su discípulo arrugó un poco más el papel que había mantenido en su puño cerrado. Escrito con palabras no numeradas, dibujadas sobre el latido de su corazón.- Jamás se dividirán en la forma correcta y adecuada-. Respiró rápidamente sus pensamientos para que no impregnaran la habitación y empezó a contar los caracteres del poema-ejercicio que le había dejado Tralari- Mil cuatrocientas cuarenta y nueve – pensó- debe ser un gran poema.
LaRataGris
Leave a Comment » | 0. Portada, 2. cuentos | Etiquetado: aprender, chonqui, contar, cuento, cuentos, discípulo, LaRataGris, maestro, ornamentos, Poema, poesia, restar, rima, sentir, soneto, sumar, tralari | Enlace permanente
Escrito por laratagris
22 agosto 2012
Antonio fue un enfermo ilustre. Un muerto desganado del hacer, con la fama suficiente como para que no importase su apatía. Jamás sería un paria, -los despojos no tienen su sensibilidad ni su delicadeza al cantar con la voz rota-. Podía vivir de recuerdos, de amigos que no se iban ni en los momentos bajos en los que todos son una puta mierda- DEJADME MORIR EN PAZ -. Se quedaban incluso cuando su cuerpo quebradizo solo se podía mover para conseguir un poco de tranquilidad. La gente se acercaba como en una procesión queriendo elevar a su mártir. Movían sus piernas en la dirección correcta, rezando por que el roce desprendiese un algo de esa genialidad que se marchó al elegir suicidarse en cada risa, en cada fiesta.
-Antonio- le susurraban los otros muertos- ¿cuando vienes?- y siempre respondía tarde y-mas tarde, cuando nadie me aguante.
LaRataGris
Leave a Comment » | 0. Portada, 2. cuentos | Etiquetado: acolitos, Antonio, cantante, cuento, cuentos, droga, enfermo, especial, fama, fiesta, Frágil, genio, LaRataGris, mártir, morir, muertos, prodigio, risa, sequito | Enlace permanente
Escrito por laratagris
14 agosto 2012
Hay una historia que no esta escrita en ningún libro. Se cuenta de piedra a piedra, entre muros que separan a los presos de sus familias. Dentro pasas el rato explicando por que consumes tu vida enterrado, son susurros de viento para que no los escuchen los carceleros.
Tal vez mis nietos puedan leer las palabras que quedaran enganchadas en las fotografías mudas, en los silencios de la memoria desaparecida. Puede que pregunten por ese niño que de un salto paso a otro álbum de recuerdos volviéndose demasiado viejo para ser el mismo. Entre medio la guerra civil me arrancó para borrar mis huellas.
Tras los asesinatos de amigos y enemigos, una vez limpios los campos de cadáveres, los exílios de los supervivientes, las prisiones, las torturas, el hambre y el dolor de los que nos tocaba morir lentamente… tras las desgracias, más bien delante de ellas, pintaron una mentira de cielo azul y esperanza. Apagaron mi lucha y la de compañeros con los que soñé soles de noche y lunas libertarias.
Únicamente nos dejaron nuestros cuentos intentando unir el complicado rompecabezas de lo que tan hábilmente había dejado de existir para siempre. Hay una historia que aún esta por inventar. Es la que se forma entre los huecos de la memoria borrada, la que no olvida que matamos pero que también nos mataron, que en las luchas murieron los hermanos de ambos bandos y sólo hubo un vencedor que nos dolió a ganadores y vencidos. Fueron tiempos difíciles de los que llegara un día en el que no habrá demasiado miedo por preguntar.
LaRataGris
Leave a Comment » | 0. Portada, 2. cuentos | Etiquetado: carcel, cuento, cuentos, exilio, familia, fotografías, guerra, guerra civil, historia, LaRataGris, libertad, librtaiu, muro, nietos, piedras, susurrado, tiempo, tortura | Enlace permanente
Escrito por laratagris
6 agosto 2012
Sin nada que contar el artista copió el mundo que le rodeaba. Pintó naturalezas muertas, rostros de sonrisa posada, costumbrismo forzado en encuadres posibles, realidad sin ser juzgada, carente de poesía… todo tan exacto que se quedaba sin vida propia. Eran fotografías de acuarela, cuadros que debían desaparecer en el mismo instante en el que la existencia cambiaba y se volvían inexactos.
Era imposible comer de aquello mientras cámaras instantáneas realizasen el mismo trabajo más rápido, más preciso, más personalizado. El maestro copiador decidió buscar en mundos ajenos. Se fijó, entonces, en grandes cuadros de renombre; redibujó las firmas en un alarde de imaginación y la comunidad aplaudió el riesgo de reinterpretar con tal precisión a los clásicos. Hacía suyos el modernismo, a los cubistas, renacentistas, impresionismo surrealista y suprarealidades que formaban parte de un todo normal y corriente. Le dio la fama suficiente como para subsistir sin necesidad de explicar nada propio.
Tanto daba que no fuesen sus palabras las que gritaban en aquellos grabados- Todo esta inventado- necesitaba autoconvencerse de que aquel camino fácil era su mejor opción, de que el largo proceso de ser el mismo resultaba demasiado penoso y sacrificado… prefería comer a tener que ser sincero.
LaRataGris.
2 comentarios | 0. Portada, 2. cuentos | Etiquetado: comer, Copiador, Copiar, cuento, cuentos, dibujo, explicar, histerios, homenaje, LaRataGris, maestro, nada, pintar, pintor, Plagio, realidad, ser, vivir | Enlace permanente
Escrito por laratagris
LaRataGris 